Chương 9: Lục Gia Có Động

Đêm rằm không trăng. Trời đặc quánh như mực đổ, và trong cái tối ấy, Tiêu Vân Ca tự hỏi không biết kẻ nào canh phủ Lục Thừa Tướng mà để người ta lẻn qua tường rào dễ dàng đến thế — hay là chúng cố tình để nàng vào.

Tạ Cảnh Hành đứng sau nàng, một tay giữ lấy vai áo nàng, kéo nàng nép sát vào bức tường gạch của dãy nhà kho. Hơi thở hắn phả xuống gáy nàng, nóng và đều, khác hẳn cái lạnh buốt của phiến đá đang áp vào lưng nàng qua lớp áo. Phía trước, hai gã gia nhân cầm đèn lồng đi ngang qua sân, tiếng bước chân lún vào lớp sỏi ẩm mềm, nghe như có ai đó đang nhai cơm nguội.

"Năm canh một đổi gác." Tạ Cảnh Hành thì thầm sát vành tai nàng. "Canh hai bên hông phủ đổi sớm hơn bảng. Ngươi nhớ kỹ. Nếu bị lạc—"

"Ta không bị lạc." Nàng gạt tay hắn, bước lên trước một bước. "Thư phòng Lục thừa tướng ở đâu?"

"Đông viện, dãy thứ ba. Có đèn."

Hắn nói đúng. Ánh đèn vàng vọt hắt ra qua khe cửa sổ, một vệt mỏng như lưỡi dao nằm nghiêng trên nền gạch. Vân Ca bước tới, đầu ngón tay lần theo khung cửa — loại cửa gỗ cài then ngang, kiểu cửa mà kiếp trước nàng đã từng mở trong cung của Hoàng đế, chỉ khác lần này tay nàng không run.

Nàng đẩy cửa hé ra một khe đủ cho người lách qua. Trong phòng, mùi mực Tùng Yên trộn với mùi long não từ mấy bộ quan phục treo trên giá, nồng đến mức nàng phải nín thở mấy nhịp mới quen. Trên án thư, giấy má xếp ngay ngắn — quá ngay ngắn, như thể có người vừa sắp lại.

Tạ Cảnh Hành lách vào sau nàng, đóng cửa lại không một tiếng động. Hắn đi thẳng tới án thư, lật từng xấp giấy, động tác nhanh và chính xác như người đã quen tìm đồ trong nhà người khác.

"Lục gia làm gì cũng có bản sao." Nàng nói khẽ, mắt quét qua giá sách. "Ông ta là người sợ chết. Thứ gì cũng cất hai chỗ."

"Ngươi biết cả tính người ta?" Hắn không ngẩng lên.

"Ta biết kẻ thù của ta."

Nàng bỏ mặc giá sách, bước tới bức bình phong gỗ khắc chữ Thọ treo ở góc phòng — thứ đồ trang trí mà kiếp trước nàng đã thấy trong thư phòng Lục gia một lần, khi còn là Hoàng hậu, và lúc ấy trong lòng bức bình phong có một ô gỗ rỗng. Nàng ấn ngón tay lên nét chữ Thọ, dò xuống dưới. Có một điểm hơi lún.

Nàng ấn mạnh. Một tấm gỗ nhỏ bật ra, để lộ ngăn hầm tối om chỉ nhét vừa một xấp giấy.

Tạ Cảnh Hành đứng bên cạnh, lông mày nhướng lên rất nhẹ. Nàng rút xấp giấy ra, đặt xuống án thư, hai người cùng cúi xuống dưới ánh đèn.

Tờ trên cùng là một bản kê thuốc men, chữ viết tay nhỏ, nét như gà bới. Nàng đọc dòng đầu, sống lưng lạnh toát. — tên những vị thuốc quen thuộc: bạch phàn, uy linh tiên, kê huyết đằng. Ba vị ấy, kiếp trước nàng đã đọc trong phương thuốc mà Cát lang trung kê cho nàng khi nàng mang thai, cũng ba vị ấy, thái y trong cung nói là "thuốc an thai". Nàng từng tin. Nàng từng uống.

"Phu nhân Tiêu gia, Cố thị." Tạ Cảnh Hành đọc thành tiếng dòng chữ nhỏ ghi bên lề, giọng phẳng như đọc bảng giá. "Tháng ba, liều đầu. Tháng chín, liều đủ."

Vân Ca đặt ngón tay lên dòng chữ ấy. Mực đã ngả vàng, nhưng nét bút còn rõ, còn sắc — nét bút của người viết mà không hề do dự. Mẹ nàng mất tháng mười một năm ấy. Bốn tháng sau liều cuối cùng.

"Lục gia đưa thuốc cho ai?" Nàng hỏi, giọng bình tĩnh đến mức chính nàng cũng nghe thấy sự bình tĩnh ấy là giả.

"Tờ dưới." Hắn lật sang. "Một lá thư."

Lá thư ngắn. Chữ viết mềm, tròn, kiểu chữ của nữ nhân. "Thuốc đã dùng như dặn. Phu nhân Tiêu gia ngày một yếu, không ai nghi. Phần còn lại xin để dành cho việc khác." Cuối thư, một dấu triện nhỏ hình chim đứng trên cành trúc, đóng nghiêng, như người ta vội.

Chim trúc. Ôn gia.

Vân Ca nhìn dấu triện ấy, và một thứ gì đó trong ngực nàng siết lại. Nàng đứng trước cửa mở ra lần đầu sau nhiều năm, và căn phòng bên trong không phải mộ của mẹ nàng — nó là xưởng của kẻ giết mẹ nàng. Nàng đã đoán từ lâu, chỉ chưa từng chắc.

"Lục thừa tướng và Ôn Quý Phi." Nàng nói chậm. "Đối đầu trước thiên hạ, nhưng mẹ ta thì chết dưới tay cả hai."

"Còn một tờ nữa." Tạ Cảnh Hành lật tờ cuối cùng, và lần này, tay hắn khựng lại.

Đó là một danh sách tên. Chục cái tên, viết thẳng hàng, bên cạnh mỗi tên là một năm tháng. Nàng quét mắt xuống, và dừng ở dòng thứ bảy. "Cố thị, Tiêu phủ — Vĩnh Xương bốn." Rồi dòng thứ tám. "Tiêu Vân Ca, Tiêu phủ — Vĩnh Xương mười chín."

Năm nay là Vĩnh Xương mười chín.

"Dòng cuối cùng chưa có tháng." Nàng nói.

"Đã có tên ngươi." Hắn nói. "Chỉ chờ ngày."

Ngoài sân, tiếng mõ tuần phòng gõ ba nhịp. Canh ba.

Tạ Cảnh Hành gấp xấp giấy, nhét vào trong ngực áo. "Đủ rồi. Đi."

Vân Ca không nhúc nhích. Nàng còn đứng nhìn cái ngăn gỗ rỗng, cái hốc tối om mà nàng vừa moi ruột nó ra. Trong đầu nàng hiện lên hình ảnh khác — không phải căn phòng này, mà là Ngự Hoa Viên kiếp trước, một buổi sáng nàng quỳ gối trước Hoàng đế, tay cầm bản kê thuốc nói mẹ nàng bị hại, và Hoàng đế nhìn nàng rất lâu rồi nói: "Khanh có bằng chứng không?" Nàng không có. Nàng chỉ có lời khai của một lang trung đã chết. Và đêm ấy, nàng bị đưa về cung, và con nàng mất.

"Vân Ca." Tạ Cảnh Hành gọi, giọng thấp hơn một bậc. Hắn đứng ở cửa, một tay đã đặt lên then. "Canh ba rồi."

Nàng bước tới, nhưng không đi ra ngay. Nàng dừng trước mặt hắn, ngẩng lên.

"Lục thừa tướng giữ danh sách này trong ngăn hầm bí mật, không phải để khoe công." Nàng nói. "Ông ta giữ nó để phòng thân. Nghĩa là trên đời này còn kẻ khác cũng biết chuyện này — và ông ta sợ kẻ đó."

"Hoặc cũng có thể ông ta đang chuẩn bị dùng nó để gài tội cho kẻ khác, đúng lúc cần." Hắn đáp.

"Thì ta sẽ là kẻ dùng nó trước."

Hắn nhìn nàng một khắc, không nói gì, rồi mở hé cửa. Gió đêm ùa vào, mang theo mùi đất ẩm của sân sau và thứ mùi tanh của ao cá gần đó — mùi bùn lạnh mà nàng nhớ mình đã ngửi thấy ở một nơi rất khác, rất lâu rồi, trong một kiếp khác.

Hai người lách ra khỏi cửa hông, men theo bức tường gạch phía đông phủ Lục. Đêm không trăng, chỉ có vài ngọn đèn lồng treo lơ lửng dưới hiên trước, vàng vọt như mắt người ốm. Tạ Cảnh Hành đi trước, bước chân gần như không chạm đất, một tay đặt sau lưng làm hiệu cho nàng bám sát.

Sân sau phủ Lục rộng hơn nàng tưởng. Cỏ mọc cao tới đầu gối, ướt sương, quệt qua vạt áo nàng để lại từng vệt lạnh. Đến góc tường, hắn dừng lại, áp tai vào lớp gạch một khắc rồi quay đầu, môi gần chạm vành tai nàng.

"Hai tên gác đổi ca đúng canh ba." Hắn nói, hơi thở phả lên má nàng. "Chờ ta đếm tới bảy."

Vân Ca nín thở. Trên cánh tay nàng, vết thương đêm trước vẫn cộm lên dưới lớp vải, và mỗi lần gió lùa qua, nó nhói như có ai châm kim. Nàng bấu ngón tay vào khe gạch, cố giữ mình đứng thẳng.

Đếm tới bảy, hắn kéo nàng vọt qua khoảng sân trống. Bàn chân nàng đáp xuống nền đá bên ngoài tường, và cùng lúc ấy, từ trên mái nhà đối diện, một tiếng động rất khẽ vang lên — tiếng ngói xô vào nhau, chỉ một viên.

Tạ Cảnh Hành khựng lại. Hắn không quay đầu nhìn về phía tiếng động, mà nghiêng người che nàng khuất vào bóng tường, một tay đã rút đoản đao.

"Đừng động." Hắn nói.

Vân Ca không động. Nhưng mắt nàng bám lấy mái nhà bên kia. Không có bóng người. Chỉ có một con mèo hoang đang bò qua rui, đuôi dựng thẳng. Nàng thở ra.

"Chỉ là mèo." Nàng nói.

"Ừ." Hắn đáp, nhưng đoản đao vẫn chưa cất. "Là mèo."

Hắn không tin. Nàng nhận ra điều ấy qua cách hắn đứng — lưng căng, vai hơi thấp xuống, như người đang nghe ngóng một thứ gì đó xa hơn cả tiếng mèo. Và nàng cũng không tin. Kiếp trước nàng từng thấy những kẻ bám đuôi lão luyện, chúng không bao giờ để lộ mình bằng một tiếng ngói. Trừ khi chúng muốn người bị theo biết mình đang bị theo.

Hai người đi tiếp, vòng qua ngõ hẹp dẫn ra phố lớn. Đến đầu ngõ, Tạ Cảnh Hành bỗng đứng lại, đẩy nàng nép vào một khung cửa gỗ mục. Hắn không nói gì, chỉ hếch cằm về phía trước.

Ở gốc cây hòe bên kia phố, có một chiếc xe ngựa đậu. Xe không đèn, ngựa không cột, nhưng người đánh xe đứng thẳng lưng dưới tán cây, tay cầm roi, mặt quay về hướng phủ Lục. Bình thường, giờ này phố vắng, không ai đậu xe không đèn ở đây.

"Hắn ở đây trước khi chúng ta vào." Tạ Cảnh Hành nói, giọng đã mất hết vẻ khinh khỉnh thường ngày. "Ta vào bằng cửa hông, không thấy xe. Nghĩa là hắn tới sau — hoặc hắn đã ở trong phủ từ trước."

Vân Ca nhìn người đánh xe, rồi nhìn cỗ xe. Mui xe sơn đen, không phù hiệu. Nhưng bánh xe — bánh trước bên trái có một vết nứt hình răng cưa, kiểu vết nứt của gỗ mun già nứt vì nắng, và nàng đã thấy đúng vết nứt ấy một lần trong đời. Kiếp trước, sau khi nàng bị giáng làm thứ nhân, có một cỗ xe như vậy đưa nàng ra khỏi cung trong đêm. Người ngồi trong xe ấy không nói một lời, chỉ đưa cho nàng một chén thuốc.

Nàng không nói điều đó ra. Nàng chỉ đặt tay lên cánh tay hắn.

"Ngươi có nhận ra người đánh xe không?" Nàng hỏi.

"Không." Hắn đáp. "Nhưng hắn không phải người của Lục gia. Người Lục gia đi đứng khoa trương, không đứng im như thế."

"Vậy là người của ai?"

Tạ Cảnh Hành không trả lời ngay. Hắn nhìn cỗ xe rất lâu, và trong mắt hắn có một thứ nàng chưa từng thấy — không phải sợ hãi, mà là một sự né tránh. Như người ta nhìn thấy một cánh cửa mình đã tự tay khóa lại từ rất lâu, và bỗng nhiên nó hé mở.

"Ta không biết." Hắn nói, mắt vẫn dán vào cỗ xe.

Hắn kéo nàng quay lại, lùi sâu vào ngõ, rồi rẽ vào một con hẻm nhỏ dẫn tới khu chợ Đông đã tan từ lâu. Đến đây, hắn thả tay nàng ra, đi nhanh hơn, và suốt quãng đường còn lại, hắn không nói một câu. Vân Ca bước theo sau, mắt dán vào lưng áo hắn, và trong đầu nàng, một ý nghĩ nguội lạnh đang thành hình: kẻ đứng sau cỗ xe kia, và kẻ mà hắn sợ, có thể là cùng một người.

Đến góc phố gần phủ Tiêu, hắn mới dừng lại. Hai người đứng dưới mái hiên một hiệu thuốc đã đóng cửa, mùi thảo dược khô còn vương lại trong khe gỗ, đắng và se.

"Đêm nay nàng tự về." Hắn nói. "Ta phải đi một chỗ."

"Chỗ nào?"

"Không phải việc của ngươi."

Vân Ca nhìn hắn. Dưới ánh sáng mờ từ khe cửa sổ hiệu thuốc, mặt hắn lạnh và phẳng như đá, không còn chút nào vẻ trêu chọc quen thuộc.

"Tạ Cảnh Hành." Nàng gọi tên hắn, và lần này giọng nàng không lạnh, mà chậm, như người đang cân từng chữ. "Ngươi vừa nhìn thấy thứ gì đó. Ta không hỏi ngươi là thứ gì. Nhưng nếu thứ đó liên quan tới ta, tới gia đình ta, thì ngươi nợ ta một lời."

Hắn im lặng rất lâu. Rồi hắn nói, gần như không mở miệng.

"Ta không nợ ngươi gì cả." Hắn đáp. "Ta đang giữ mạng ngươi, không phải giữ lòng ngươi."

Rồi hắn xoay người, bước về phía hoàng thành. Bóng hắn hòa vào màn đêm trước khi nàng kịp gọi thêm.

Vân Ca đứng lại một mình dưới mái hiên, tay đặt lên ngực áo, nơi mảnh giấy ghi ngày sinh của nàng vẫn còn nằm trong lớp lụa mỏng. Nàng không hiểu vì sao hắn nói dối. Nhưng kẻ theo dõi đêm nay không tới để giết nàng — hắn tới để xem Tạ Cảnh Hành đi cùng ai.

Còn ở một nơi khác, trong ngự thư phòng sáng đèn suốt đêm, một người đàn ông mặc long bào ngồi trước bản đồ kinh thành, ngón tay lần theo con phố dẫn tới phủ Lục. Bên cạnh ông ta, một tên thị vệ áo đen đứng cúi đầu.

"Ngươi nói hắn vào phủ Lục." Hoàng đế nói, giọng không cao hơn một hơi thở. "Cùng một nữ nhân."

"Dạ, bệ hạ." Tên thị vệ đáp. "Một nữ nhân trẻ, mặc áo tối màu."

Hoàng đế không nhìn tên thị vệ. Ông ta nhìn ngọn nến trên bàn, và trong mắt ông, ngọn nến ấy phản chiếu một cách kỳ lạ — như thể ông đang nhìn thấy một thứ mà người khác không thấy.

"Tạ Cảnh Hành theo trẫm mười năm." Ông ta nói chậm. "Chưa từng làm một việc ngoài mệnh lệnh."

"Bệ hạ..."

"Điều tra nữ nhân đó." Hoàng đế cắt ngang, và lần này giọng ông có một thứ kim loại lạnh lẽo. "Tra bằng đường riêng. Đừng để hắn biết."

Tên thị vệ cúi đầu, lui ra.

Hoàng đế ngồi lại một mình rất lâu, ngón tay vẫn đặt trên bản đồ, đúng chỗ phủ Lục Thừa Tướng. Đèn dầu cháy cạn dần, tim đèn khô lại, ngọn lửa nhỏ đi rồi phụt tắt, để lại một mùi khói dầu lạnh tanh trong phòng.

Ông không gọi người thay đèn. Trong bóng tối, ông mở ngăn kéo dưới bàn, lấy ra một phong thư đã bóc — thư Tạ Cảnh Hành dâng cách đây ba ngày, tâu rằng việc tra xét phủ Tiêu chưa có kết quả, xin gia hạn thêm năm ngày. Chữ viết ngay ngắn, lời lẽ kín kẽ, không một chỗ sơ hở. Chính vì không có sơ hở nào nên mới đáng ngờ.

Ông gấp thư lại, đặt lên bàn.

"Người đâu."

Một tên thái giám già từ ngoài cửa lách vào, cúi gằm tới mức chỉ thấy được chiếc mũ.

"Truyền khẩu dụ tới Tạ thị vệ." Hoàng đế nói. "Bảo hắn canh ba tới Đông Noãn Các. Một mình."

"Dạ."

Tên thái giám lùi ra, và tiếng bước chân nhỏ dần trên hành lang đá. Hoàng đế tựa lưng vào ghế, nhắm mắt. Ngoài cửa sổ, trời đã hửng một màu xám nhạt — cái màu của canh năm, khi thành chưa mở cổng và sương còn đọng trên ngói.

Tạ Cảnh Hành tới Đông Noãn Các trước giờ hẹn nửa khắc. Hắn đứng giữa căn phòng trống, hắc bào còn nguyên vết sương, tay thả lỏng bên hông, nhưng mắt thì đã quét một vòng — cửa sổ phía đông khép hờ, rèm phía tây rủ kín, đèn đặt ở hai góc, chỉ tới nửa căn phòng. Một chỗ sắp đặt để nói chuyện không ai nghe được, và cũng là một chỗ sắp đặt để không ai chạy được.

Hoàng đế vào sau, không cho người hầu, tự tay khép cửa.

"Thần tham kiến bệ hạ." Tạ Cảnh Hành quỳ xuống.

"Đứng lên." Ông ngồi xuống chiếc ghế duy nhất trong phòng, hai tay đặt trên đầu gối. "Đêm qua ngươi ở đâu?"

"Thần đi tra phủ Tiêu." Tạ Cảnh Hành đáp, không chớp mắt. "Theo mệnh lệnh cũ."

"Tra phủ Tiêu, hay tra phủ Lục?"

Trong căn phòng im tới mức nghe được tiếng sương rơi khỏi mái hiên. Tạ Cảnh Hành đứng nguyên, không đổi sắc mặt, nhưng ngón út bàn tay trái khẽ co lại — một thói quen hắn mang từ thuở nhỏ, và hắn biết Hoàng đế đã nhìn thấy.

"Bệ hạ đã biết." Hắn nói.

"Trẫm biết nhiều thứ." Hoàng đế nói, giọng chậm rãi như người ta cầm một con dao, chưa rút, chỉ đặt lên bàn. "Trẫm biết ngươi giết một tên thích khách ở phủ Tiêu đêm trước. Biết ngươi lấy được một túi bạc có dấu lò đúc trong cung. Biết ngươi giấu một thi thể chưa chôn ở phường Đông. Và trẫm biết ngươi vào phủ Lục đêm nay, cùng một nữ nhân."

Ông dừng lại, để từng chữ lắng xuống.

"Trẫm chỉ muốn nghe ngươi nói một câu thật."

Tạ Cảnh Hành đứng thẳng hơn một chút. Ngoài cửa sổ, một con chim sẻ đập cánh vào kính rồi lại bay đi. Hắn nghe nhịp thở của mình, đều, chậm, như nhịp thở của một người đã chết một lần và học được cách giấu nó đi.

"Thần đưa nữ nhân đó vào phủ Lục theo đường của thần." Hắn nói. "Nàng có thứ thần cần. Thần có thứ nàng cần. Đó là một cuộc trao đổi."

"Trao đổi gì?"

"Thần điều tra thay bệ hạ. Nàng ta có tai mắt trong cung mà thần không có."

Hoàng đế nhìn hắn rất lâu, không nói. Ông đứng dậy, bước tới cửa sổ, đẩy cánh cửa khép hờ ra một khe. Gió lạnh lùa vào, mang theo mùi đất ẩm từ vườn sau.

"Ngươi theo trẫm mười năm." Ông nói, vẫn nhìn ra ngoài. "Trẫm nhặt ngươi từ một đống xác ở cửa bắc trấn, khi ấy ngươi mười hai tuổi, gầy như một que củi, cầm dao đứng giữa bọn cướp mà không chạy. Trẫm giữ ngươi lại vì ngươi không biết sợ."

"Thần nhớ."

"Người không biết sợ thì không biết dối trá, phải không?"

Tạ Cảnh Hành im lặng.

Hoàng đế quay lại, nhìn thẳng vào hắn. Trong mắt ông không có giận, chỉ có một thứ lạnh hơn — sự tính toán đã xong và đang chờ được đặt xuống.

"Trẫm giao cho ngươi một việc." Ông nói. "Trong ba ngày, ngươi phải dâng lên đầy đủ chứng cớ phủ Tiêu liên quan tới đảng Lục. Không sót một chữ. Và ngươi cắt đứt mọi liên hệ với nữ nhân ấy."

Tạ Cảnh Hành ngẩng lên.

"Bệ hạ..."

"Đây không phải là mệnh lệnh tra xét." Hoàng đế cắt ngang, giọng vẫn đều. "Đây là cách trẫm cho ngươi một con đường. Ngươi đi đường ấy, trẫm coi như chưa từng nghe thấy gì đêm nay. Ngươi bước ra khỏi đường ấy, trẫm sẽ hỏi nữ nhân kia vài câu — bằng cách của trẫm."

Hai chữ cuối cùng rơi xuống rất nhẹ, và trong căn phòng trống, nó vang như một viên đá ném xuống giếng sâu. Tạ Cảnh Hành biết cách của Hoàng đế là cách gì. Mười năm trước ở cửa bắc trấn, hắn đã từng thấy một người bị hỏi bằng cách ấy — người đó gào tới khi không còn gào được nữa, rồi im, rồi bị cuốn vào chiếu. Hắn còn nhớ mùi chiếu ẩm trộn với mùi máu, và nhớ mình đã đứng đó, gầy như que củi, không chạy, không cúi mặt.

"Thần tuân mệnh." Hắn nói.

Hoàng đế nhìn hắn thêm một nhịp, rồi gật đầu. "Đi đi."

Tạ Cảnh Hành quỳ xuống, cúi đầu, đứng dậy, lui ra. Động tác của hắn không một chỗ sơ hở. Nhưng khi bàn tay hắn đặt lên cánh cửa, Hoàng đế nói thêm một câu, rất khẽ, như nói với chính mình.

"Tạ Cảnh Hành. Đừng để trẫm phải nhớ tới ngươi như nhớ một kẻ khác."

Hắn không quay lại. "Thần không dám."

Cửa khép. Hắn đi dọc hành lang đá dài hun hút, qua hai lớp cổng gác, tới khi ra tới khoảng sân trước Đông Noãn Các. Trời đã sáng hẳn, nắng sớm rơi xuống nền gạch xám, và trong nắng ấy, thứ đầu tiên đập vào mắt hắn là một cỗ kiệu nhỏ đậu ở góc sân — kiệu của phủ Tiêu.

Hắn khựng lại một bước.

Người ngồi trong kiệu vén rèm lên. Là Vân Ca. Nàng mặc áo màu trầm, tóc búi gọn, mặt không son phấn, và trên vai trái, lớp áo dày che kín vết thương đêm trước. Nàng nhìn hắn, không cười, không chào, chỉ nhìn — như nhìn một người nàng đã đoán trước sẽ gặp ở đây.

"Tạ đại nhân." Nàng nói. "Ta được triệu vào cung. Hoàng thượng muốn gặp ta."

Tạ Cảnh Hành đứng nguyên trên bậc thềm, tay còn đặt trên cánh cửa chưa khép hẳn. Trong đầu hắn, mệnh lệnh của Hoàng đế còn vang nguyên vẹn: cắt đứt mọi liên hệ với nữ nhân ấy. Nhưng trước mặt hắn, nàng đã ngồi sẵn trong kiệu, đã vào tới sân cung, đã đứng trong tầm mắt của mọi kẻ gác — và hắn biết, chính hắn là người đã dạy nàng cách bước vào chỗ này.