Chương 8: Ám Sát Trong Đêm

Nửa viên ngọc trong tay áo nàng còn ấm, thì cánh cửa sổ phía đông kêu một tiếng "cạch" rất khẽ.

Vân Ca đang ngồi bên giường, tay vừa cởi trâm. Thanh Liên nằm ở gian ngoài, hơi thở đều đều như đã ngủ. Nhưng tiếng ấy không phải tiếng gió. Gió đêm nay thổi từ tây, và cánh cửa đông vẫn cài then.

Nàng không quay đầu nhìn thẳng, chỉ nghiêng mặt để bóng mình in trên vách, một tay luồn dưới gối, nắm chuôi con dao găm nhỏ giấu từ mấy hôm trước. Ngọn đèn dầu nàng để cháy lệch, tim đèn đen một bên. Trong bóng tối khuất, có gì đó đang đứng im.

Rồi nó động.

Một luồng gió lạnh phả sau gáy, kèm mùi sắt gỉ và mồ hôi muối — mùi của kẻ đã nằm phục rất lâu. Vân Ca xoay người, dao đưa ngang. Lưỡi thích khách chém xuống vai nàng, sượt qua, rách một đường trên lớp áo ngủ. Nàng bị đà đẩy ngã chúi về phía chân giường, cùi chỏ đập vào cạnh gỗ, tê dại cả cánh tay.

"Tiểu thư!" Thanh Liên bật dậy ở gian ngoài.

"Đừng vào!" Vân Ca hét. Nàng lăn khỏi mép giường, vừa kịp lúc lưỡi dao thứ hai đâm xuyên qua gối, lông vũ bung ra trắng một khoảng sàn.

Kẻ kia đứng trong vệt sáng đèn lọt qua khe cửa. Áo đen, khăn bịt mặt, thân hình gầy nhưng vai rộng, động tác nhanh đến mức không có tiếng bước chân. Hắn không nói gì. Sát khí của kẻ được trả tiền để im lặng.

Vân Ca bò giật về phía cửa, tay còn lại vớ được chiếc ghế đẩu nhỏ. Nàng ném. Hắn nghiêng đầu, ghế đập vào vách, gãy một chân. Nàng với tới then cửa, ngón tay vừa chạm gỗ thì một bàn tay đã bóp lấy cổ họng nàng từ phía sau, siết lại.

Trong đầu nàng bỗng hiện lên một hình ảnh không phải của đêm nay — kiếp trước, nàng chết trên giường bệnh, mùi long não, tiếng đứa con gọi "mẫu thân" mà nàng không trả lời được. Cái chết lạnh và chậm. Còn cái này nóng, gấp, và nàng chưa muốn chết.

Nàng đâm ngược con dao ra sau. Lưỡi dao cắm vào đâu đó mềm, hắn khẽ "hự" một tiếng, tay nới lỏng. Vân Ca vùng ra, ngã sấp xuống nền, cổ họng rát bỏng như nuốt phải than.

Hắn rút dao khỏi đùi, máu nhỏ xuống sàn từng giọt đều đặn. Lần này hắn bước chậm hơn, chắc hơn. Hắn đã đánh giá sai con nhỏ mười sáu tuổi này, và hắn không định sai lần nữa.

Cửa sổ phía tây nổ tung.

Mảnh gỗ bắn vào vách như mưa đá. Một bóng người áo đen lao vào, không chậm hơn thích khách là mấy, nhưng động tác khác hẳn — gọn, lạnh, không một động tác thừa. Lưỡi kiếm của hắn chém vào cổ tay cầm dao của thích khách. Tia máu bắn lên rèm, thấm vào lớp vải đỏ sậm thành một vệt đen.

Thích khách lùi ba bước, đổi tay cầm dao. Hắn liếc về phía cửa sổ vừa vỡ, tính đường chạy. Nhưng người mới đến đã đứng chắn giữa hắn và lối thoát, sống lưng thẳng, mũi kiếm hạ thấp, mũi chân xoay nhẹ trên nền gạch — thế đứng của kẻ từng giết người trong bóng tối nhiều lần hơn hắn tưởng.

"Đêm nay ngươi không ra được đâu." Giọng Tạ Cảnh Hành khàn, phẳng, không có chút gì của một lời thách thức. Chỉ là một sự thật.

Thích khách không đáp. Hắn lao tới, ba chiêu liên tiếp, chiêu nào cũng nhắm vào chỗ hiểm. Tạ Cảnh Hành đỡ hết, nhưng lùi nửa bước ở chiêu thứ ba — nửa bước đủ để thích khách vọt qua bên trái hắn, chạy về phía cửa.

Hắn không chạy được tới cửa.

Thanh Liên đứng đó, hai tay ôm chiếc bình gốm nặng, mặt tái nhưng mắt mở trừng trừng. Cô ném cả cái bình vào đầu thích khách. Bình vỡ, hắn lảo đảo một khắc. Một khắc ấy đủ.

Kiếm Tạ Cảnh Hành xuyên qua lưng hắn, từ sau ra trước, chếch lên trên. Thích khách khựng lại, ngực ưỡn ra, rồi đổ xuống như một bao gạo rách, máu loang nhanh trên nền gạch cũ, chảy vào các đường rãnh giữa những viên gạch, đen và bóng.

Trong phòng im đến mức nghe được tiếng dầu cháy trong đèn.

Vân Ca còn ngồi dưới đất, một tay đỡ lấy cổ họng, thở từng hơi nông. Trên vai, vết chém rỉ máu xuống cánh tay, nhỏ thành giọt rồi thấm vào lớp áo ngủ màu trắng — đỏ sẫm, loang ra như mực nhỏ vào nước. Thanh Liên buông tay khỏi cánh cửa, chạy tới, quỳ xuống bên cạnh nàng, miệng lắp bắp gọi "tiểu thư" mà không thành tiếng.

Tạ Cảnh Hành rút kiếm khỏi lưng thích khách, không nhìn cái xác. Hắn lau lưỡi kiếm vào vạt áo hắn, động tác chậm rãi như đang lau một con dao gọt hoa quả, rồi bước tới chỗ Vân Ca. Hắn ngồi xổm xuống, tay đưa ra định chạm vào vai nàng, nhưng dừng lại giữa không trung.

"Vết chém nông." Hắn nói. "Nhưng phải băng ngay."

Vân Ca ngẩng lên nhìn hắn. Đèn dầu còn đủ sáng để nàng thấy: hắn không thở dốc, không run tay, chỉ có một vệt máu nhỏ dính bên thái dương — máu của kẻ khác, không phải của hắn. Như thể việc vừa giết một người chỉ là việc hắn làm hằng ngày, và đêm nay cũng chẳng khác gì mọi đêm.

Nàng không đưa tay cho hắn. Nhưng nàng cũng không bảo hắn đi.

"Ngươi tới đây bằng cách nào?" Nàng hỏi, giọng khàn vì cổ bị bóp.

Hắn nhìn nàng một khắc, rồi đứng dậy, bước tới cửa sổ vỡ. Gió đêm lùa vào, thổi ngọn đèn cháy xiêu. Hắn nghiêng người nhìn ra ngoài, nơi bóng cây hòe đổ dài trên sân gạch, rồi mới trả lời, không quay lại.

"Mẩu giấy gã đưa cho ngươi chiều nay — trên đường tới đây ta đọc được." Hắn ngừng một nhịp. "Ta nghĩ đêm nay họ tới, mà ngươi thì không có ai trong phủ này để tin."

Ngoài sân, từ phía viện tây, có tiếng chân người dồn dập chạy tới, cùng tiếng quản gia gọi í ới. Ngọn đèn lồng của tuần phủ đã sáng lên đầu hành lang.

Tạ Cảnh Hành quay lại, nhìn Vân Ca, rồi nhìn cái xác dưới nền gạch. Hắn bước nhanh tới, cúi xuống, một tay lật người thích khách lại, tay kia luồn vào trong ngực áo hắn ta, sờ soạng. Một lúc, hắn rút ra một vật nhỏ, khép trong lòng bàn tay, rồi đứng lên.

Ngoài cửa, tiếng quản gia đã tới sát hành lang.

Hắn nhìn Vân Ca, nói rất nhanh, chỉ đủ cho hai người nghe:

"Áo trong của hắn có thêu một dấu. Ta chưa từng thấy dấu ấy ở người của Lục gia thường dùng.

"…người của Lục gia thường dùng." Hắn nói nốt, rồi khép bàn tay lại, giấu vật ấy vào trong tay áo.

Ngoài hành lang, tiếng chân đã tới cửa. Quản gia hét lên một tiếng khi nhìn thấy xác người, rồi lùi lại, đèn lồng trong tay suýt rơi. Tạ Cảnh Hành không nhìn ông ta. Hắn bước về phía cửa sổ vỡ, nghiêng người, và biến mất vào màn đêm chỉ trong một nhịp thở — nhanh tới mức Vân Ca thoáng ngờ rằng hắn vừa rồi chưa từng đứng đó.

Nàng đứng lại một mình giữa căn phòng tan hoang, tay ôm lấy vai, máu từ vết chém đã thấm qua lớp áo lụa, dính thành một vệt nâu sẫm.

Quản gia và hai gia đinh xông vào. Một trận ồn ào nổi lên: kẻ thì bàn tán về cái xác, kẻ thì chạy đi báo lão gia. Vân Ca để mặc họ. Nàng ngồi xuống mép giường, buông một câu rất lạnh:

"Đừng động vào gì cả. Để nguyên đấy cho phụ thân ta xem."

Tiêu Viễn Sơn tới sau đó không lâu. Ông nhìn cái xác, nhìn cửa sổ vỡ, nhìn con gái với vết máu trên vai, và không hỏi một câu nào về kẻ vừa cứu nàng. Ông chỉ sai người kéo cái xác ra ngoài sân, rồi đứng im rất lâu bên khung cửa, mắt nhìn theo vệt máu loang trên nền.

"Đêm nay con ngủ ở thư phòng ta." Ông nói. "Thanh Liên theo hầu."

Vân Ca hành lễ, không phản đối. Nhưng khi bước qua ngưỡng cửa, nàng quay đầu lại nhìn căn phòng một lần — nơi cửa sổ vỡ, gió đêm vẫn lùa vào, và trên nền gạch, chỗ tên thích khách nằm, còn một vết xước mờ hình cánh chim do mũi giày hắn ta cào xuống khi giãy chết.

Nàng ghi nhớ hình ấy.

Trong thư phòng, đèn được thắp sáng, Thanh Liên bưng chậu nước ấm vào, tay run run khi nhìn thấy vết thương trên vai chủ. Nàng ta định mở miệng hỏi, nhưng Vân Ca lắc đầu. Qua khung cửa sổ hé, Vân Ca thấy bóng Tạ Cảnh Hành đứng dưới gốc hòe già trong sân, cách đó hơn mười trượng, lặng như một cái bóng.

Nàng bảo Thanh Liên đi ngủ, rồi một mình đứng dậy, khoác áo ngoài, bước ra hành lang. Gió đêm se lại, lạnh buốt trên vết thương. Nàng đi thẳng tới gốc hòe.

"Ra đi." Nàng nói, không lớn tiếng.

Hắn bước ra từ sau bóng cây. Đèn từ thư phòng hắt ra không tới chỗ hắn đứng, nên nửa người hắn chìm trong tối. Chỉ có đôi mắt sáng, nhìn nàng chằm chằm.

"Ngươi chưa đi." Nàng nói.

"Ta còn việc." Hắn đáp. "Vật ta lấy từ người hắn, ngươi muốn xem."

Hắn mở lòng bàn tay. Dưới ánh đèn mờ từ xa, Vân Ca nhìn thấy một mảnh da nhỏ, cuộn tròn, bên trong có thêu một dấu đỏ. Dấu ấy không phải hình cánh chim nàng vừa thấy trên nền gạch. Dấu ấy là một chữ triện nhỏ, nét mảnh, khép kín trong một vòng tròn.

Nàng đưa tay ra định cầm lấy, nhưng Tạ Cảnh Hành đã cuộn mảnh da lại, nhét vào tay áo mình.

"Đừng chạm." Hắn nói. "Mảnh này có thuốc độc. Kẻ nào đeo nó cũng chỉ để phòng thân — hắn thà chết chứ không để rơi vào tay kẻ khác. Nếu ta không lấy kịp, tuần phủ tới trước thì mảnh này đã bị chôn cùng xác hắn."

"Ngươi nhận ra dấu ấy." Vân Ca nói. Không phải câu hỏi.

Hắn im một lúc. Gió lay tán hòe, vài chiếc lá khô rơi xuống vai hắn, hắn không gạt.

"Dấu triện này của Lục thừa tướng." Hắn nói. "Nhưng nét thêu thì không phải thợ của Lục phủ. Ta từng thấy kiểu thêu này ở một nơi khác."

"Ở đâu?"

"Trong cung." Hắn đáp. "Thêu phòng của các nương nương."

Cả hai cùng im. Vân Ca hiểu ý hắn ngay — có kẻ ngoài Lục gia cũng dính vào việc đêm nay, và kẻ ấy ở trong cung, tay với tới được cả phủ Tiêu lẫn thừa tướng. Nàng nhớ lại mảnh giấy Thanh Liên đưa chiều nay: ba ngày nữa sẽ có người thay nàng chết. Kẻ muốn nàng chết, hóa ra, chưa từng chỉ có một.

"Ngươi tới đây trước khi họ tới bao lâu?" Nàng hỏi.

"Một khắc." Hắn nói. "Ta đoán sai thời gian. Nếu chậm nửa khắc nữa—" Hắn ngừng lại, rồi nói tiếp, giọng đổi khác, thấp hơn. "Ta đã nói với ngươi rồi, phủ này không có ai ngươi có thể tin. Đêm nay là một. Ba ngày nữa sẽ là lần nữa. Ta không thể đứng dưới gốc cây này mỗi đêm."

Vân Ca nhìn hắn. Đây là lần đầu tiên nàng nghe hắn nói dài như vậy, và lần đầu tiên nàng nghe trong giọng hắn có chút gì không phải là mỉa mai.

"Vậy ngươi muốn gì?" Nàng hỏi.

"Ta muốn nàng biết rõ kẻ thù của mình." Hắn nói. "Lục gia muốn ngươi chết vì ngươi cản đường con gái ông ta. Nhưng kẻ thêu mảnh da này không phải người Lục gia. Kẻ đó muốn ngươi chết vì lý do khác. Hai kẻ thù, hai con đường — ngươi chỉ chống lại một, thì lần sau sẽ chết vì con đường kia."

Vân Ca im. Từng mảnh ghép lại trong đầu nàng: lọ sứ trắng khắc chữ "Tây Cung", dấu triện chữ Lục, câu nói lửng của phụ thân về nửa viên ngọc, và giờ là mảnh da thêu kiểu trong cung. Nàng tưởng mình đã biết kẻ hại mẹ. Hắn nói vậy, hóa ra nàng mới thấy một nửa.

"Ta có một điều kiện." Nàng nói.

Hắn nhìn nàng, chờ.

"Ta muốn biết tên kẻ thêu mảnh da này." Nàng nói. "Ngươi tìm được mảnh da, ắt ngươi tra được nơi thêu. Còn ta — ta có đường vào trong cung. Trước ngày tuyển tú, ta phải vào được cung một lần."

"Đường vào cung không dễ." Hắn nói.

"Ta biết." Nàng đáp. "Nhưng kiếp này, ta không định để ai chọn đường cho ta nữa."

Tạ Cảnh Hành nhìn nàng rất lâu. Ánh đèn từ thư phòng hắt ra chỉ đủ soi nửa gương mặt hắn, và trong nửa ấy, Vân Ca thấy một điều nàng chưa từng thấy ở hắn — ánh mắt ấy khác mọi lần — như thể hắn đang cân nhắc có nên tin nàng xem có nên tin kẻ đứng trước mặt mình hay không.

Rồi hắn gật đầu, rất khẽ.

"Được." Hắn nói. "Ba ngày. Ta sẽ tra ra nơi thêu. Ngươi giữ mạng cho tới lúc đó."

Hắn xoay người, bước vào bóng tối dưới tán hòe. Nhưng trước khi khuất hẳn, hắn dừng lại một nhịp, không quay đầu.

"Vết thương của ngươi." Hắn nói. "Đừng để nó nhiễm nước lạnh. Sáng mai ta sẽ cho người đưa thuốc."

Rồi hắn đi, và bóng cây khép lại sau lưng hắn, không một tiếng động.

Vân Ca đứng lại một mình dưới gốc hòe, gió đêm lùa qua lớp áo mỏng, lạnh tới thấu xương. Nàng đưa tay lên chạm vết chém trên vai — vết thương rát buốt, nhưng trong đầu nàng, một ý nghĩ khác đang lớn dần.

Kẻ đứng sau lưng Lục thừa tướng, và kẻ thêu mảnh da trong cung, rất có thể là hai cánh tay của cùng một người. Nàng quay về phòng. Trong gương đồng, vết chém trên vai đã rỉ máu thấm qua lớp lụa, một đường đỏ ngoằn ngoèo từ xương bả vai xuống tận cánh tay. Thanh Liên vừa nhìn thấy đã bụm miệng, mắt tròn xoe. "Tiểu thư! Máu... nhiều thế này. Con đi gọi lang trung!"

"Không gọi ai." Vân Ca ngồi xuống mép giường, cởi dây đai ngoài. "Phủ này có bao nhiêu tai mắt, ngươi không biết sao. Đi lấy nước ấm, lấy vải sạch. Rồi khóa cửa lại."

Thanh Liên chạy đi, vừa chạy vừa chùi nước mắt bằng mu bàn tay có vết sẹo. Vân Ca tựa lưng vào cột giường, để mặc máu thấm qua lớp trung y. Mùi sắt tanh lẫn với mùi long não còn vương trong phòng, và nàng nhớ tới kiếp trước — cũng một đêm như đêm này, nàng bị thương ở Ngự Hoa Viên, và người băng bó cho nàng khi ấy là một thái giám trẻ tuổi, tay run, làm đau đến tận xương. Hôm sau hắn bị điều đi, không ai nhắc tới nữa.

Cửa sổ khẽ động.

Không phải gió. Vân Ca ngồi thẳng dậy, tay đã chạm vào cây trâm bạc giắt bên gối. Nhưng bóng người lọt vào phòng không đứng chỗ cửa sổ, mà đứng ngay sau lưng nàng — gần đến mức nàng nghe được hơi thở của hắn phà xuống đỉnh đầu.

"Ngươi tới muộn." Nàng không quay lại.

"Ta đi đường vòng." Tạ Cảnh Hành nói. "Cửa hông phủ ngươi có hai tên gác, đổi ca sớm hơn mọi khi. Có người trả công cho chúng."

Nàng quay người. Hắn đứng đó, hắc bào còn vương mấy giọt sương, trong tay cầm một túi vải nhỏ. Ánh nến chỉ soi được nửa gương mặt hắn, và nửa ấy trông mệt mỏi hơn nàng nhớ — quầng mắt thẫm, sống mũi in một vệt bóng dài.

"Ngồi xuống." Hắn nói, giọng không cho phép cãi. "Cởi áo ngoài."

"Ngươi băng bó giúp ta?" Nàng nhướng mày. "Tạ đại nhân cũng biết việc này?"

"Ta từng bị chém nhiều hơn ngươi tưởng." Hắn đặt túi vải lên bàn, lấy ra một hộp sứ nhỏ, một cuộn vải trắng, và một lọ bột vàng. "Vết thương ở vai, nếu để qua đêm không xử lý, sáng mai ngươi sẽ không cầm nổi chén trà. Đến lúc ấy còn nói gì tới việc vào cung."

Vân Ca im lặng một khắc, rồi tự cởi dây lưng. Lụa trượt xuống, để lộ vai trái và một đoạn lưng. Không khí lạnh trong phòng chạm vào da thịt khiến nàng khẽ rùng mình — rùng mình vì lạnh, nàng tự nhủ. Hắn bước tới, một tay giữ vai nàng cố định, tay kia thấm nước thuốc.

Ngón tay hắn chạm vào da nàng, và cả hai đều khựng lại.

Vân Ca cảm nhận được hơi ấm từ lòng bàn tay hắn, khô và rắn, khác hẳn bàn tay mềm của quan văn trong phủ nàng. Hắn đứng sát sau lưng nàng đến mức nàng nghe được nhịp thở của hắn đổi nhịp — chậm lại, sâu hơn, như người ta ghìm một điều gì xuống đáy ngực.

"Đau thì nói." Hắn nói, giọng thấp.

"Ta chịu được."

Hắn bôi thuốc. Động tác không nhẹ, nhưng đều, từng đường một, men theo vết chém dài từ bả vai xuống. Khi hắn ấn miếng vải đầu tiên lên vết thương, Vân Ca cắn môi, không kêu. Nàng nhìn xuống sàn gạch — có một vết nứt chạy ngang qua nền, kiếp trước nàng chưa từng để ý. Kiếp trước nàng chỉ lo giữ mình cho đẹp lòng người khác.

"Vân Ca." Hắn gọi tên nàng, không gọi "tiểu thư". "Kẻ ám sát ngươi đêm nay, ta giết một, làm què một. Tên què ta để sống, nhét vào một nhà kho ở phường Đông. Trong người hắn có thứ này."

Hắn lấy từ trong túi vải một mảnh da thuộc nhỏ cỡ hai ngón tay, viền thêu chỉ vàng — kiểu thêu mà chỉ có các cung nữ ở Thượng Y Cục mới dùng. Trên mảnh da ấy, đường chỉ vàng xếp thành hình một con chim đứng trên cành trúc, và bên dưới, một chữ nhỏ xíu khắc bằng mũi kim: "Quý".

Vân Ca nhìn chữ ấy, và một cái lạnh khác — cái lạnh không phải từ gió — chạy dọc sống lưng nàng.

"Ôn gia." Nàng nói. "Con chim trúc là dấu của Ôn phủ. Ta thấy nó trên cỗ kiệu của Ôn Quý Phi hồi ta lên chùa năm mười bốn tuổi."

"Nhưng kẻ sai hắn tới là Lục thừa tướng." Tạ Cảnh Hành buộc miếng vải lại, cẩn thận như đang gói một món đồ dễ vỡ. "Ngươi có thấy lạ không? Lục và Ôn là hai đảng đối đầu ở tiền triều. Vậy mà tên thích khách này mang dấu Ôn gia trong người, lại nhận tiền của Lục gia."

Nàng hiểu ngay. "Hoặc là chúng đã hợp tác sau lưng thiên hạ." Nàng nói chậm. "Hoặc là một trong hai kẻ đó đang cố gài tang vật cho kẻ kia. Dù đường nào, kẻ đứng giữa chính là ta."

"Đúng." Hắn buộc xong nút cuối, rồi vẫn đứng đó, tay còn đặt trên vai nàng một khắc lâu hơn cần thiết. "Cho nên từ đêm nay, ngươi không đi đâu một mình. Ta sẽ cho người—"

"Không." Nàng cắt ngang, và gạt tay hắn ra. Động tác ấy khiến vết thương đau nhói, nhưng nàng không đổi nét mặt. "Ta không nhận người của ngươi. Ta không muốn phủ này có thêm một kẻ lạ nào nữa."

Hắn nhìn nàng, ánh mắt trầm xuống. "Ngươi không tin ta."

"Ta không tin ai cả." Nàng kéo lại lớp áo, che vai, rồi mới ngẩng lên nhìn thẳng vào hắn. "Kể cả ngươi. Nhất là ngươi — người ta không biết từ đâu tới, nói năng như đã quen ta từ lâu, biết những chuyện lẽ ra không ai biết. Kiếp trước ta vì tin người mà mất con, mất mạng. Kiếp này ta thà mang tiếng đa nghi."

Tạ Cảnh Hành im lặng rất lâu. Trong phòng chỉ còn tiếng nến cháy, tiếng gió lùa qua khe cửa, và ngoài kia, tiếng tuần phòng gõ mõ đi qua đi lại. Rồi hắn cất lọ thuốc vào túi, động tác chậm rãi, và khi nói, giọng hắn không còn vẻ mỉa mai nào.

"Ta không cần ngươi tin ta." Hắn nói. "Ta chỉ cần ngươi sống."

Vân Ca quay mặt đi, nhìn cây đèn. Tim nàng đập nhanh hơn một nhịp — thứ phản ứng mà nàng ghét, thứ phản ứng của một cơ thể chưa học được cách đề phòng. Nàng ép nó xuống, như người ta ép một cơn ho.

"Ta không thể tin ngươi." Nàng nói, giọng phẳng. "Nhưng ta cần ngươi."

Hắn đứng dậy. "Đã đủ rồi." Hắn nói, và toan bước ra cửa sổ.

"Khoan đã." Nàng gọi. "Trong người tên thích khách, ngươi còn lấy được gì nữa?"

Tạ Cảnh Hành dừng lại. "Một túi bạc khắc dấu lò đúc trong cung." Hắn nói. "Và một mẩu giấy nhỏ. Ta chưa mở, để dành cho ngươi."

Hắn đặt mẩu giấy gấp tư lên bàn, cạnh hộp thuốc, rồi biến mất qua khung cửa sổ. Vân Ca mở mẩu giấy ra. Trên đó chỉ có một dòng chữ nhỏ: 'Đêm rằm, Thượng Y Cục.'