Chương 28: Người Trong Cung

Đêm thứ ba, Vân Ca không còn đứng sau cửa sổ nữa.

Nàng ngồi ở bậc thềm đá trước gian phòng, hai tay thu trong tay áo, nhìn khoảng sân viện Tây bị ánh trăng xẻ thành những ô gạch sáng tối. Gió đêm nay đổi hướng, thổi từ phía ngự hoa viên tới, mang theo mùi hoa quế ngọt gắt lẫn với mùi đất ẩm của mấy luống cúc ai đó tưới quá tay. Muỗi đã bắt đầu bay. Nàng nghe thấy tiếng chúng vo ve bên tai, nhưng không xua.

Trong đầu nàng, cái câu Tiểu Thuận nghe được chiều nay cứ lặp đi lặp lại như tiếng trống dồn: “nàng ta không ăn gì từ sáng.” Đức phi cho người đếm xem nàng ăn hay không. Một người canh chừng kẻ khác ăn ngủ, ấy không phải chăm sóc, ấy là tính toán. Kiếp trước nàng từng tin Đức phi, từng dâng cả mạng mình lên bàn tay người đàn bà ấy, để rồi khi cần một kẻ gánh tội, Đức phi không mất nửa khắc nghĩ suy. Nàng nhớ cái lạnh của sàn ngục, nhớ mùi máu khô trong tóc mình, nhớ cách Đức phi nhìn nàng qua song cửa với đôi mắt như nhìn một con chim đã bẻ cánh — nhìn nàng như nhìn một con chim đã bẻ cánh, thứ không còn dùng được nữa.

Nàng phải gặp Tạ Cảnh Hành.

Ba ngày kể từ hôm nhập cung, nàng đã dò được hai điều. Một: đội thị vệ tuần đêm đổi ca vào giờ Tý, người của ban này thường đi qua dãy hành lang phía tây điện Thuận Huy — nơi nàng ở — là chặng ít ai để ý nhất, vì khu này chỉ có các viện của tú nữ mới vào. Hai: Tạ Cảnh Hành từng nói nàng biết hắn giỏi trà trộn, và trong cung này, không ai nhìn mặt thị vệ tuần đêm kỹ hơn nhìn một cây đèn.

Trước khi ra khỏi phòng, nàng gọi Thanh Liên lại.

“Ta ra ngoài một lát.” Nàng nói, giọng thấp. “Ngươi ngồi trong, nếu có ai gõ cửa thì bảo ta đã ngủ, đừng mở.”

Thanh Liên đang vá lại vạt áo, nghe vậy ngẩng đầu lên, mặt lộ vẻ sợ. “Tiểu thư, đêm rồi. Tố Vân nó vẫn đứng ngoài kia…”

“Vì nó đứng ngoài kia nên ta mới phải đi.” Vân Ca kéo cửa hé một khe, nhìn ra sân. “Nếu nó hỏi, ngươi cứ nói ta ngủ từ lâu. Đừng run.”

Nàng bước ra, không cầm đèn. Ánh trăng đủ để nàng nhìn rõ mép gạch. Nàng đi sát dãy hành lang phía đông, nơi bóng cây hòe già đổ xuống dài như một bức rèm. Đi được vài chục bước, nàng dừng lại ở chỗ ngoặt khuất sau cột đá — nơi hai dãy hành lang giao nhau, có một khoảng tối mà đèn lồng treo trên cao không với tới.

Nàng đứng đó, không ngồi, không dựa, hai tay vẫn thu trong tay áo. Chờ.

Một khắc trôi qua. Rồi hai.

Tiếng bước chân đến từ phía đông, đều và nhẹ, kiểu người đi không muốn ai nghe thấy nhưng cũng không cần giấu. Vân Ca không quay đầu. Nàng nghe tiếng bước tới gần, rồi dừng lại sau lưng nàng, cách chừng hai bước.

“Đứng đây một mình đêm khuya.” Giọng nam, trầm, hơi khàn, mang theo chút mỉa mai quen thuộc. “Nàng có biết trong cung này, một tú nữ đứng một mình trong bóng tối bị bắt gặp thì gọi là gì không?”

“Gọi là gì?” Nàng không quay lại.

“Gọi là có tật.” Hắn bước thêm một bước, đứng ngang nàng, nhưng vẫn giữ khoảng cách. Ánh trăng từ trên cao rọi xuống, hắt lên nửa khuôn mặt hắn — mắt đào hoa, sống mũi cao, môi mím một đường như vừa nuốt lại câu gì. Hắn mặc áo thị vệ xám sẫm, trên vai có thêu một đường ám văn chạy dọc, thứ chỉ nhìn thấy khi người ta đứng gần mới nhận ra. “May cho nàng, người bắt gặp lại là ta.”

“Ngươi vào đây bằng cách nào?” Nàng hỏi.

“Trong cung này có bao nhiêu cửa, nàng đoán xem ta biết bao nhiêu?” Hắn nói, giọng nhẹ như đang kể chuyện người khác. “Đội tuần đêm đổi ca giờ Tý. Người canh cửa đông đêm nay là kẻ tham tiền, không tham mạng. Đưa hắn một lượng bạc, hắn không hỏi ta là ai.”

Vân Ca im lặng một lúc, rồi mới nói: “Ta cần gặp ngươi.”

“Ta biết.” Tạ Cảnh Hành nhìn nàng. “Nàng đứng đây ba đêm liền, ta phải tới.”

Nàng hơi khựng lại. Ba đêm. Vậy đêm đầu nàng đứng sau cửa sổ, đêm thứ hai nàng không ra, đêm nay nàng ra. Hắn đếm được. Hắn ở đâu đó trong cái cung này, nhìn thấy nàng mà nàng không thấy hắn. Nghĩ tới đó, sống lưng nàng lạnh đi một đoạn, nhưng không phải vì sợ.

“Đừng đứng sau lưng ta như vậy nữa.” Nàng nói.

“Nàng sợ à?”

“Ta không thích.” Nàng quay lại nhìn thẳng vào hắn. Mắt nàng không có ý trách móc, chỉ có một sự lạnh lùng rất tỉnh. “Lần sau tới thì bước ra trước mặt.”

Tạ Cảnh Hành nhìn nàng một lúc, rồi bật ra một tiếng cười rất khẽ. Hắn không đáp lời ấy. Hắn đưa tay vào trong ngực áo, lấy ra một mảnh giấy gấp tư, đặt vào tay nàng. Mảnh giấy còn ấm hơi người hắn, mùi mực tàu mới viết chưa khô hẳn, lẫn với một mùi da thuộc rất mờ — thứ mùi từ tay áo thị vệ của hắn.

“Thái y Trần.” Hắn nói, giọng xuống thấp. “Người của Ôn Quý Phi. Nàng đã gặp hắn một lần ở phủ Tiêu, khi hắn tới băng vai cho nàng.”

Vân Ca mở mảnh giấy. Trên đó là một bản đồ nhỏ vẽ bằng mực đen — sơ đồ Thái Y viện và mấy dãy hành lang quanh đó, kèm những vạch nhỏ đánh dấu giờ đi lại của một người nào đó. Nét vẽ gọn, chính xác, không thừa một đường.

“Thái y Trần mỗi sáng vào giờ Mão tới Thái Y viện lĩnh thuốc, ở lại tới giờ Tỵ mới về phòng riêng.” Hắn chỉ vào mấy vạch trên giấy. “Đường hắn đi luôn qua hành lang tây, đoạn gần hồ sen. Chỗ đó buổi sáng vắng người, chỉ có hai cung nữ quét lá. Nàng có thể 'tình cờ' gặp hắn ở đó.”

“Hắn là người của Quý Phi.” Nàng nói. “Gặp hắn thì được gì?”

“Hắn từng bị Đức phi cho người bắt, trói tay dẫn đi, rồi đêm hôm sau lại xuất hiện ở Thái Y viện như không có gì.” Tạ Cảnh Hành nói, giọng không đổi. “Một kẻ bị bắt mà ra được nguyên vẹn, ấy là kẻ đã khai gì đó. Nàng muốn biết hắn khai gì với Đức phi, hay hắn còn giữ gì cho Quý Phi, thì phải tự hắn hé miệng.”

Vân Ca gấp mảnh giấy lại, nhét vào trong tay áo, sát người.

“Bao lâu?” Nàng hỏi.

“Ba ngày.” Hắn đáp ngay, như đã chuẩn bị sẵn câu trả lời. “Hôm nay Thái Y viện có lệnh, sang tuần điều hắn sang phòng thuốc phía đông, phụ trách hậu cung các điện. Từ đó hắn đi cùng đoàn đông người, nàng không còn chỗ nào 'tình cờ' gặp riêng được nữa.”

Ba ngày. Nàng xoay mảnh giấy trong tay áo, đầu óc chạy qua mấy nước đi. Ngày mai, sáng sớm. Nếu để lâu hơn, tên thái y ấy đổi đường đi thì mảnh bản đồ này chỉ còn là giấy lộn.

“Nàng cất nó đi.” Tạ Cảnh Hành lùi lại nửa bước, trở về đúng vị trí bóng tối phía sau cột. “Ta không ở đây lâu được.”

“Sao giờ này ngươi lại ở đây?” Nàng hỏi. “Đội tuần đêm đổi ca vào giờ Tuất, mà giờ đã gần Tý.”

“Đổi ca là việc của người khác.” Hắn nói, giọng có chút gì như cười, nhưng mặt không cười. “Ta đổi hộ họ một đêm.”

Vân Ca vừa định nói thêm thì nghe tiếng bước chân. Không phải bước tuần đêm. Nhẹ, gấp, kiểu người đi tìm ai đó mà không muốn bị nghe thấy.

Nàng và Tạ Cảnh Hành cùng lúc im bặt. Hắn biến vào bóng cột nhanh như thói quen, còn nàng đứng nguyên tại chỗ, tay buông xuôi, mặt hướng về phía hành lang tối.

Tiếng bước chân tới gần. Rồi một bóng người nhỏ nhắn hiện ra dưới ánh đèn lồng treo xa — tóc cài trâm ngọc trắng, áo mới may. Vân Đình.

Con bé đứng cách nàng mấy bước, đèn cầm tay nghiêng về phía trước, soi thẳng vào mặt nàng rồi quét sang khoảng tối sau lưng.

“Tỷ tỷ.” Vân Đình nói, giọng không to nhưng vang trong hành lang vắng. “Khuya thế này mà tỷ còn đứng đây?”

Vân Ca không trả lời ngay. Trong đầu nàng, mọi thứ xếp lại trong một nhịp thở. Vân Đình từ đâu tới? Từ gian của nó, cách đây hai dãy viện — tức là nó đã đi theo nàng, hoặc đã đứng rình từ trước. Nếu nó thấy Tạ Cảnh Hành, nếu nó nhớ mặt hắn, cả hai người đều chết.

“Ta khó ngủ.” Nàng nói, giọng chậm, như người vừa bị đánh thức. “Ra đây đứng cho mát.”

“Mát?” Vân Đình bước thêm một bước, đèn soi tới sát mặt nàng. “Đêm nay lạnh mà tỷ.”

Mắt con bé đảo về phía cây cột sau lưng nàng. Nó thấy gì rồi. Vân Ca nhận ra điều đó qua cách Vân Đình đứng — chân trước hơi chùng, như sẵn sàng lùi lại, mắt không rời khỏi khoảng tối.

Vân Ca quyết trong một khắc.

Nàng đột ngột quay nửa người về phía cột, giơ tay chỉ thẳng vào bóng tối, giọng bật lên the thé — giọng của một kẻ đang hoảng, không phải giọng nàng:

“Ngươi đứng đó làm gì? Ngươi là thị vệ đội nào mà dám lén theo ta tới tận hành lang này?”

Bóng tối sau cột khựng lại một nhịp. Rồi Tạ Cảnh Hành bước ra.

Hắn bước ra khác hẳn lúc trước. Vai hơi rụt, đầu cúi, hai tay buông thõng trước bụng — dáng của một tên lính quèn bị bắt quả tang. Mắt hắn lia về phía Vân Đình một cái, rồi cúi gằm xuống nền gạch.

“Tiểu thư tha tội.” Hắn nói, giọng khàn và nhừa nhựa như người uống rượu. “Tiểu nhân tuần đêm ngang qua, thấy tiểu thư đứng một mình nên… nên đứng lại nhìn một chút. Tiểu nhân không có ý gì.”

“Không có ý gì?” Vân Ca cao giọng, tay vẫn chỉ vào mặt hắn, bước tới một bước như muốn đánh. “Đứng lại nhìn một chút? Ngươi có biết ta là ai không? Ta là người được Quý Phi nương nương gọi tới Trường Xuân cung sáng nay. Ngươi dám lén nhìn ta?”

Tạ Cảnh Hành cúi rạp người xuống, hai tay chắp trước ngực, run run — diễn đến mức Vân Ca thoáng ngạc nhiên vì hắn giấu giỏi đến thế.

“Nô tài xin tiểu thư tha mạng.” Hắn nói, giọng lắp bắp. “Nô tài chỉ là lính quèn đội Giáp, mới đổi sang ca đêm nay. Nô tài không dám nữa.”

Vân Ca quay phắt sang Vân Đình, mặt còn giận, giọng hạ xuống nhưng vẫn sắc:

“Muội thấy rồi đấy. Trong cung này tới cái đội tuần đêm cũng chẳng ra gì. Ta đứng đây một lúc mà hắn dám lén theo tới tận đây.”

Vân Đình đứng im. Đèn trong tay con bé nghiêng qua nghiêng lại, soi lên mặt Tạ Cảnh Hành một thoáng, rồi lại hạ xuống. Con bé nhìn hắn từ đầu tới chân — bộ hắc bào thêu ám văn, dáng người cao — rồi nhìn lại Vân Ca, rồi lại nhìn hắn.

Vân Ca biết nó đang cân. Nếu nó tin, nó sẽ thấy đây là chuyện một tên lính quèn lợi dụng bóng tối. Nếu nó không tin, nó sẽ thấy đây là chuyện hai người gặp nhau lén lút — và nó sẽ đi kể.

Nàng không để nó cân lâu. Nàng bước tới trước mặt Tạ Cảnh Hành, giơ tay tát một cái vào vai hắn — cái tát không mạnh, nhưng đủ kêu, đủ để Vân Đình nghe thấy.

“Cút.” Nàng nói, giọng đầy ghê tởm. “Còn để ta thấy ngươi lảng vảng quanh viện Tây lần nữa, ta sẽ tâu lên Quý Phi nương nương, ngươi biết hậu quả rồi đấy.”

Tạ Cảnh Hành cúi đầu thật sâu, lùi lại hai bước, rồi quay người bước nhanh về phía đầu hành lang. Trước khi khuất, hắn liếc về phía Vân Ca một cái rất nhanh — không phải cái liếc của kẻ bị mắng. ánh mắt ấy nói một điều khác.

Rồi hắn biến mất sau bức tường.

Vân Ca đứng thở một nhịp, rồi quay lại nhìn Vân Đình. Con bé vẫn đứng nguyên chỗ cũ, đèn cúi thấp, mặt lộ vẻ gì đó khó đoán.

“Tỷ tỷ.” Vân Đình nói, giọng đổi hẳn — mềm hơn, như đang thương hại. “Tỷ tỷ đứng với tên lính quèn đó lâu thế làm gì? Muội nhìn mà phát sợ.”

“Ta tưởng nó là người mang thư.” Vân Ca nói, giọng còn bực. “Đêm hôm khuya khoắt, ai ngờ lại là thứ vô lễ.”

Vân Đình im một lát, rồi bật cười nhỏ. “Tỷ tỷ đúng là không quen ở cung. Muội thì khác — muội vừa được nương nương cho người dạy cho biết trong cung phải giữ mình thế nào. Tỷ nên học muội.”

“Ừ.” Vân Ca nói, không buồn diễn thêm. “Vậy muội về ngủ trước đi. Ta còn đứng thêm chút.”

“Muội không dám.” Vân Đình lui lại, đèn vẫn soi về phía nàng. “Lỡ tỷ lại gặp tên lính nào nữa thì muội có tội với phu nhân. Muội đứng đây cùng tỷ.”

“Tùy muội.” Vân Ca quay người, bước trở về cửa phòng mình.

Con bé đi sau nàng ba bước, đèn soi lưng nàng suốt dọc hành lang, tới tận khi Vân Ca đóng cửa phòng lại.

Trong bóng tối phòng mình, Vân Ca đứng tựa lưng vào cánh cửa, nghe tiếng bước chân của Vân Đình xa dần — nhẹ, đều, đi về phía gian bên kia. Con bé không gõ cửa. Nó chỉ đi qua, rồi im.

Nàng chờ thêm một lúc, rồi mới rút trong tay áo ra mảnh giấy. Mực đen trên nền giấy trắng, nét vẽ gọn gàng, không thừa một đường. Ba ngày.

Ngoài cửa sổ, tiếng tuần đêm đi qua — bước đều và nặng, khác hẳn bước nhẹ ban nãy. Nàng đứng yên cho tới khi tiếng ấy xa hẳn, rồi mới lần trong bóng tối tới bên giường, ngồi xuống mép, gấp mảnh giấy thành một ô vuông nhỏ rồi nhét vào đáy gối.

Nàng vừa gấp xong thì ngoài cửa sổ có tiếng gõ — hai tiếng ngắn, một tiếng dài, khẽ như móng chim đập vào gỗ.

Vân Ca khựng lại. Tay còn cầm mảnh giấy, nàng ngồi im, mắt nhìn về phía cửa sổ đóng kín. Tiếng gõ đó là tiếng nàng đã nghe một lần, đêm ở ngõ Đông phủ Tiêu, khi hắn đứng ngoài bức tường gạch nói vọng vào rằng hắn có việc muốn trao đổi.

Nàng đứng dậy, không thắp đèn. Bàn tay lần tới chấn song, gạt chốt, hé một khe đủ để gió đêm lùa vào. Mùi hương mai từ đâu đó trong cung thoảng qua, lẫn với mùi đất ẩm sau trận mưa chiều.

Không có ai ở cửa sổ.

Nàng đứng đợi, hơi thở giữ đều, cho tới khi phía dưới bức tường — chỗ khuất sau gốc hòe già, nơi bóng đèn tuần không với tới — có một giọng nói trồi lên, khẽ đến mức gần như chỉ là hơi thở.

“Xuống đây.”

Vân Ca cúi nhìn. Trong bóng tối, một dáng người ngồi tựa lưng vào thân hòe, một chân co, một chân duỗi, hắc bào trùm kín từ vai xuống gót. Mặt hắn ngẩng lên nhìn nàng, ánh trăng lọt qua kẽ lá chỉ đủ vẽ một đường sống mũi và khóe môi đang nhếch.

“Thị vệ tuần đêm mà ngồi gốc hòe ngủ gật.” Nàng nói, giọng thấp. “Đêm nay ta gặp toàn lính quèn.”

“Vậy nàng đứng trên đó nói chuyện với ta, hay xuống đây?” Hắn nói. “Ta không ngại ngẩng cổ, nhưng cổ ta còn vết cắt chưa lành.”

Nàng im một nhịp. Rồi nàng đóng cửa sổ lại, kéo chốt cẩn thận, và đi ra cửa chính. Hành lang vắng, đèn trước gian của Vân Đình đã tắt. Nàng bước xuống bậc thềm, vòng qua bức tường điện Thuận Huy, tới gốc hòe.

Tạ Cảnh Hành vẫn ngồi đó. Hắn không đứng dậy khi nàng tới, chỉ ngẩng đầu nhìn nàng từ chân lên tới mặt, chậm rãi, như đang đếm xem nàng có sứt mẻ gì từ hôm chia tay tới giờ.

“Có người của Đức phi trong viện.” Nàng nói trước. “Tố Vân. Gian riêng, ăn cơm riêng, đêm đứng cuối hành lang đếm cửa phòng ta.”

“Ta biết.” Hắn nói.

“Ngươi biết từ bao giờ?”

“Từ đêm nàng nhập cung.” Hắn rút trong tay áo ra một vật, đặt lên đầu gối. “Ta đứng trên nóc điện Thuận Huy suốt hai đêm nay. Nàng tưởng ta trà trộn vào đội tuần đêm để làm gì — đi dạo ngắm trăng?”

Nàng nhìn hắn. Đêm thứ hai nàng không ngủ, nghe tiếng bước nhẹ ngoài hành lang, nàng tưởng chỉ có Tố Vân. Không ngờ trên mái còn một người nữa, im lặng tới mức nàng không hề nghe thấy.

“Vậy đêm qua ngươi thấy gì?” Nàng hỏi.

“Thấy nàng ngồi bên cửa sổ nửa canh giờ, không động đậy.” Hắn nói, giọng không đổi. “Ta tưởng nàng ngủ ngồi, định xuống đỡ. May mà nàng tự đứng dậy.”

Vân Ca không đáp. Nàng ngồi xuống mép bậc đá cách hắn một cánh tay, hai tay đặt trên đầu gối, mắt nhìn về phía hành lang tối. Gốc hòe cao, tán lá che kín hai người khỏi mọi hướng nhìn, trừ khi có ai đó đến sát bờ tường.

“Đêm nay ta bị Vân Đình bắt gặp.” Nàng nói. “Con bé không tin lời ta. Ta diễn một màn, ngươi diễn một màn, nhưng nó sẽ kể lại với mẹ nó. Và mẹ nó sẽ kể lại với ai, ngươi tự biết.”

“Nên ta phải rút.” Hắn nói. “Tối nay.”

Nàng quay đầu nhìn hắn. Trong bóng tối, mặt hắn không đổi, vẫn cái vẻ nhàn nhạt đó, như thể chuyện hắn bỏ đi hay ở lại không liên quan tới nàng.

“Bao lâu?”

“Không biết.” Hắn nói. “Một tháng, hai tháng, tới khi sóng gió trong cung lắng xuống. Đội thị vệ sắp đổi ca, người của Ôn gia sẽ rà lại danh sách. Ta không thể để họ tra ra ta từ đâu tới.”

Im lặng một lúc. Xa xa, tiếng tuần đêm gõ mõ báo canh tư, đều đặn như nhịp tim của một người đang cố ngủ.

“Ba ngày.” Nàng nói. “Ngươi đưa ta bản đồ đó, bảo ta hành động trong ba ngày. Rồi ngươi bỏ đi.”

“Phải.”

“Ngươi tính cả rồi.”

Hắn không phủ nhận. Hắn cúi xuống, nhặt vật đặt trên đầu gối — một lọ nhỏ bằng đất nung, nút gỗ đậy kín, chỉ nhỉnh hơn đốt ngón tay nàng một chút. Hắn đưa nó sang.

“Thuốc giải.” Hắn nói. “Cho hầu hết các loại độc nhẹ dùng trong cung. Canh, trà, hương — đều đỡ được. Nếu nàng thấy chóng mặt, buồn nôn, hoặc môi tê, uống một giọt. Không được quá ba giọt một ngày.”

Vân Ca đưa tay nhận. Ngón tay nàng vừa chạm vào thành lọ thì bàn tay hắn khép lại, giữ cả lọ lẫn tay nàng trong lòng bàn tay hắn. Hắn không nắm mạnh, chỉ đặt đó, ấm và khô, như đang cân xem nàng có đủ sức giữ thứ này hay không.

Nàng không rút tay.

Hắn cũng không buông.

“Ta để lại cho nàng hai câu.” Hắn nói, giọng thấp hơn lúc trước, gần như chỉ đủ cho hai người nghe. “Thứ nhất — trong cung này, thứ gì ngửi thấy mùi hoa quế đều không nên ăn. Thứ hai — khi nào nàng không chịu nổi nữa, đứng ở cửa sổ phía đông hai đêm liền, ta sẽ tới.”

“Ngươi nói như thể ngươi sẽ ở quanh đây.” Nàng nói.

“Ta ở đâu cũng là ở quanh nàng.” Hắn nói. “Nàng chưa nhận ra thôi.”

Gió đêm thổi qua tán hòe, một chiếc lá rơi xuống vai nàng. Hắn nhìn chiếc lá đó, rồi nhìn nàng, một lúc lâu, không nói gì thêm. Bàn tay hắn vẫn giữ tay nàng, ngón cái hơi siết một cái rồi thả lỏng, như người ta thử xem một thứ có còn nguyên vẹn hay không.

Rồi hắn buông ra.

Vân Ca rút tay về, lọ thuốc nằm gọn trong lòng bàn tay nàng, còn ấm hơi người hắn. Nàng cất nó vào trong tay áo, sát bên trong, chỗ mảnh giấy nàng vừa gấp. Hai thứ nằm cạnh nhau, một là đường đi, một là đường sống.

“Ta đi đây.” Hắn đứng dậy, phủi vạt áo, động tác nhẹ tới mức không gây ra tiếng. “Nàng về trước. Đi đường vòng qua cửa hông, đừng đi thẳng hành lang — Tố Vân canh ở đó.”

“Tạ Cảnh Hành.”

Hắn khựng lại, quay đầu nhìn nàng qua vai.

“Kiếp này.” Nàng nói, chậm rãi, từng chữ một. “Ta không để ngươi chết thay ta lần nữa.”

Hắn đứng yên trong bóng tối một thoáng. Khóe môi hắn động đậy, không rõ là cười hay chỉ là nhếch lên vì gió lạnh. Rồi hắn bước một bước về phía nàng, cúi xuống, gần tới mức hơi thở hắn phả lên trán nàng, mùi gỗ đàn hương từ hắc bào hắn ngập vào mũi nàng.

“Nàng cũng vậy.” Hắn nói. “Đừng để ta phải xuống dưới đó tìm nàng một lần nữa.”

Rồi hắn quay người, bước vào bóng tối sau bức tường điện Thuận Huy, không một tiếng động. Chỉ có tiếng lá hòe rơi xuống nền gạch sau lưng nàng.