Chương 22: Kẻ Trong Bóng Tối

Đêm ấy Vân Ca không ngủ. Nàng nằm trên sập gỗ bên trong, cách giường cũ một tấm bình phong, nghe tiếng Thanh Liên trở mình trên đệm — con bé ngủ chập chờn, thỉnh thoảng lại thở dài một tiếng ngắn như vừa mơ thấy gì. Nàng nhắm mắt, nhưng trong đầu lại dựng lại vệt xước trên khung cửa sổ: nông, thẳng, mũi dao bé. Vết cắt mảnh và thẳng, mũi dao bé như mũi kim. Loại dao găm nhỏ mà cung nữ hay giấu trong ống tay áo mới để lại vệt như thế.

Nàng biết Thanh Liên không làm. Con bé ngủ gục bên bàn suốt từ lúc nàng ra thư phòng, và tay còn cầm chính con dao nàng đưa — nếu nó cạy cửa thì đã không để lại dấu rõ ràng đến thế. Vậy là kẻ khác. Kẻ biết nàng giữ thứ gì đó, và tin thứ đó nằm trong túi áo treo bên giường.

Trời chưa sáng hẳn, Vân Ca đã dậy, mặc áo, buộc tóc gọn, rồi đi ra hậu viện. Sương đêm còn đọng trên lá trúc, lạnh tới mức hơi nước trong không khí như lớp bụi ướt bám lên mặt. Nàng đứng dưới gốc cây hồng đã rụng hết lá, chờ.

Tạ Cảnh Hành tới lúc gà gáy lần thứ hai. Chàng không vào nhà, chỉ đứng bên cửa hông, hắc bào còn đẫm sương, tay trái đặt hờ lên vạt áo — chỗ vết thương. Mắt đào hoa nhìn nàng một lượt từ đầu tới chân rồi dừng lại ở khung cửa sổ phía sau nàng.

“Nàng gọi ta tới đây giờ này,” chàng nói, giọng khàn vì lạnh, “là muốn ta đứng gác, hay muốn ta đi tìm người?”

“Đêm qua có kẻ cạy cửa sổ phòng ta.” Vân Ca nói. “Vệt xước mới. Còn hơi ẩm của mạt gỗ.”

Tạ Cảnh Hành bước tới, cúi xuống nhìn khung gỗ. Ngón tay chàng lướt trên vệt xước một lần, rồi chàng đứng thẳng dậy, quay đầu nhìn khoảng sân.

“Cửa sổ này quay về hướng đông,” chàng nói. “Sương xuống nhiều. Nếu kẻ đó trèo vào từ đây, gót giày sẽ để lại dấu trên đám cỏ ướt dưới chân tường. Ta xem một chút.”

Chàng đi men theo bức tường, cúi thấp. Vân Ca đứng nhìn, hai tay siết trong ống tay áo. Nàng nhớ tới kiếp trước — cũng một lần cửa sổ bị cạy, khi ấy nàng còn trẻ, còn nghĩ là mèo hoang, rồi ba ngày sau cuốn sổ ghi chép của nàng biến mất, và nàng bị gọi lên tra hỏi về một việc nàng chưa từng làm. Lần đó nàng không biết ai. Lần này nàng sẽ biết, trước cả khi hắn ra tay.

“Vân Ca.” Tạ Cảnh Hành gọi. Chàng đứng ở góc tường, tay chỉ xuống bùn. “Có dấu chân. Nhỏ, gót mòn, mũi hướng vào trong — không phải giày nam. Đi theo vết này tới cửa hông phía tây.”

“Cửa hông phía tây dẫn ra ngõ sau.” Nàng nói.

“Đúng.” Chàng ngẩng lên nhìn nàng. “Ngõ sau phủ Tiêu, đi thêm hai dãy nhà là tới sân sau của viện nơi phu nhân dâng hương mỗi sáng.”

Vân Ca im lặng. Thẩm Ngọc Dung. Dĩ nhiên. Bà ta không tự đi, nhưng người của bà ta thì có. Nàng nhớ con bé cúi đầu liếc Thanh Liên đầy ẩn ý trong phòng phu nhân hôm nọ — Dạ Bình.

“Ngươi theo được vết tới đâu?” Nàng hỏi.

“Tới cửa hông thì hết,” chàng nói. “Nhưng đêm qua ta có người đứng ngoài ngõ, được lệnh không động. Họ thấy một con bé mặc áo xám đi ra từ cửa ấy lúc gần canh bốn, rồi rẽ vào dãy nhà ngang của người hầu. Ta hỏi người canh cổng, họ nói tối qua Dạ Bình xin phép ra ngoài lấy thuốc cho phu nhân.”

“Lấy thuốc cho phu nhân à.” Vân Ca nhắc lại, giọng phẳng. “Phu nhân bệnh từ bao giờ?”

“Phu nhân của nàng bệnh từ lâu rồi,” Tạ Cảnh Hành nói, môi chàng mím lại một đường mỏng, “chỉ là người trong phủ không ai dám nói.”

Vân Ca quay người đi vào nhà. Tạ Cảnh Hành theo sau, đứng ngoài cửa phòng, không bước qua ngưỡng. Trong phòng, Thanh Liên đã dậy, đang gấp chăn trên giường — chăn của Vân Ca, đêm qua con bé ngủ ở đó. Nghe tiếng bước chân, con bé ngẩng lên, mắt còn ngái ngủ, rồi trông thấy Tạ Cảnh Hành đứng ngoài cửa thì giật mình đứng thẳng.

“Tiểu thư…”

“Ra ngoài canh cửa.” Vân Ca nói. “Có ai tới thì ho lên một tiếng.”

Thanh Liên vâng dạ, lách qua người Tạ Cảnh Hành rồi đi ra hành lang. Vân Ca đợi tiếng chân con bé xa dần rồi mới đi tới bên bàn, kéo ngăn kéo dưới cùng ra. Bên trong có mấy tập giấy cũ, một hộp mực khô, và một cuốn sổ nhỏ bìa da đã sờn màu.

Nàng đặt cuốn sổ lên bàn, mở ra xem. Đó là cuốn nàng mua ở chợ Đông ba hôm trước, chưa viết gì. Nàng lấy bút, chấm mực, rồi viết lên trang đầu hai chữ: «Cát lang trung». Dưới đó, nàng ghi một dòng ngắn, ngòi bút chạy chậm, cố ý để nét chữ hơi nghiêng như người viết vội: «Người này biết chuyện bát canh. Giữ lại, chưa động.»

Tạ Cảnh Hành đứng ngoài cửa, nhìn nàng viết, không hỏi. Khi nàng gấp sổ lại, chàng mới lên tiếng.

“Nàng định để nó lấy cuốn này?”

“Đêm nay nó sẽ quay lại.” Vân Ca đặt cuốn sổ trở lại ngăn kéo dưới cùng, đậy lên một lớp giấy cũ, rồi đẩy ngăn kéo đóng lại. “Kẻ cạy cửa mà không lấy được gì thì sẽ còn tới. Ta cho nó lấy một thứ — thứ mà khi mang về, nó sẽ khiến phu nhân vui mừng đến mức quên mất phải cẩn thận.”

“Nàng muốn phu nhân tưởng nàng đang giữ bằng chứng về Cát lang trung.”

“Phu nhân vốn đã nghi ta biết chuyện gì đó,” Vân Ca nói. “Cho bà ta một cái tên cũ, một cái tên đã bị lôi đi khỏi kinh thành, thì bà ta sẽ lo lắng mà ra tay sớm. Người ra tay sớm thì hay để lộ sơ hở.”

Tạ Cảnh Hành im lặng một lát. Chàng nhìn nàng bằng ánh mắt mà nàng không đoán được — ánh mắt ấy dò xét, như thể chàng đang cân nhắc điều gì.

“Nàng vừa bỏ mồi,” chàng nói. “Mồi là một cái tên. Nếu phu nhân tin, bà ta sẽ cho người đi tra Cát lang trung. Tra được thì tốt cho nàng. Tra không được thì nàng mất một con cờ.”

“Cát lang trung không còn ở kinh thành.” Vân Ca nói. “Tra cũng vô ích. Nhưng chính vì vô ích nên phu nhân sẽ sốt ruột. Mà người sốt ruột thì ta mới nhìn ra đường đi của họ.”

Nàng đứng dậy, đi tới bên cửa sổ, đặt tay lên khung gỗ chỗ vệt xước, đứng quay lưng lại phía chàng.

“Ngươi nói có người canh ngoài ngõ theo lệnh ngươi. Đêm nay để họ canh tiếp, nhưng đừng động vào Dạ Bình. Để nó vào, để nó lấy cuốn sổ, để nó mang về cho phu nhân. Sau đó ngươi cho người theo nó. Xem nó đi đâu sau khi rời phòng ta, gặp ai, đưa sổ cho ai.”

“Nàng không sợ nó lấy nhầm sổ thật sao?”

Tạ Cảnh Hành nói câu đó rồi im, chờ. Vân Ca vẫn không quay lại, tay vẫn đặt trên vệt xước. Nàng nghe tiếng chàng đứng dậy, tiếng ống tay áo sột soạt khi chàng thu cánh tay lại. Hắn đứng sau lưng nàng, cách một khoảng vừa đủ để nàng ngửi thấy mùi đàn hương lẫn mùi máu khô nơi vai.

“Sổ thật ta để chỗ khác rồi.” Nàng nói. “Cuốn trong ngăn kéo là ta viết tay, chép lại mấy dòng về Cát lang trung. Chữ ta khác chữ người ghi chép. Nếu phu nhân đem so với thư từ cũ, bà ta sẽ nhận ra ngay là giả.”

“Vậy là nàng cố tình để lộ chỗ giả.”

“Chỗ giả mới lộ được người muốn tin vào nó.” Nàng quay lại đầu tiên bằng mắt, rồi mới quay cả người. “Phu nhân không phải kẻ tin người. Bà ta chỉ tin vào thứ bà ta tự đào ra. Cho bà ta đào, để bà ta tưởng mình đào được. Một kẻ tưởng mình nắm được điểm yếu của người khác thì sẽ cười nhiều hơn. Cười nhiều thì nói nhiều.”

Tạ Cảnh Hành nghiêng đầu, khóe môi nhếch lên một đường mỏng, không phải cười. “Nàng mới mười sáu.”

“Ta biết.”

“Ta không khen.” Chàng nói. “Ta đang tự hỏi nàng lớn lên bằng cách nào.”

Nàng không đáp. Chuyện đó không có câu trả lời nàng muốn cho ai nghe. Tạ Cảnh Hành đợi một khắc, rồi cúi người nhặt con dao găm trên bàn — con dao nàng đưa Thanh Liên — xoay lưỡi về phía ánh đèn, nhìn vết gỉ ở sống dao, đặt lại đúng chỗ cũ. “Canh ngoài ngõ ta sẽ cho người rút về trước khi trời sáng. Để lại một người ở đầu ngõ, đủ nhìn thấy cửa. Nếu nó ra khỏi phủ, người ta theo.”

“Đừng để nó phát hiện.”

“Người của ta không bị phát hiện.” Chàng nói câu ấy như nói một sự thật không cần chứng minh, rồi bước ra cửa. Trước khi đẩy cánh cửa, chàng dừng lại, không quay đầu. “Vai ta không sao. Đừng cho người tới phủ điều trị.”

“Ta không định.”

“Vậy thì tốt.” Cửa khép lại sau lưng chàng, tiếng bước chân nhẹ như mèo, đi về phía cổng hông.

Vân Ca đứng lại một mình trong phòng. Trời đã sáng hẳn; nắng đầu ngày rọi qua khe cửa, chiếu lên sàn thành một vệt vàng nhạt. Thanh Liên vẫn ngủ trên giường, chăn kéo tới ngang mặt, một tay nắm con dao đặt dưới gối. Nàng ngồi xuống sập bên trong, lấy tờ danh sách tú nữ trong ngực áo ra, gấp lại cất vào rương, rồi gọi người hầu mang nước rửa mặt.

Nàng vừa chải tóc xong thì Dạ Bình tới.

Con bé đứng ngoài cửa, cúi đầu, hai tay khoanh trước bụng, giọng dẻo như mọi khi: “Tiểu thư, phu nhân cho gọi tiểu thư tới chính sảnh uống trà. Phu nhân nói mấy hôm nay tiểu thư vất vả, muốn hỏi thăm chuyện tuyển tú.”

Vân Ca nhìn bóng con bé đổ trên nền đá ngoài hành lang, dài và mảnh. “Được. Ngươi đợi ta khoác áo.”

Nàng không đánh thức Thanh Liên. Nàng để con bé ngủ — nếu Dạ Bình thấy Thanh Liên ngủ trên giường nàng, ắt sẽ về báo. Mà nàng muốn phu nhân biết chuyện đó. Một đứa nha hoàn dám ngủ trên giường chủ, chuyện nhỏ ấy cũng khiến người ta bận tâm mà nghĩ.

Chính sảnh phủ Tiêu buổi sớm còn lạnh. Thẩm Ngọc Dung ngồi ở ghế trên, đã mặc xong y phục màu tím, tóc búi cao cài một cây trâm vàng, tay cầm chén trà nóng, hơi bốc lên che nửa mặt. Thấy nàng vào, bà ta đặt chén xuống, cười.

“Con ngoan, lại đây ngồi. Mẫu thân chiều nay định cho người đi xem mấy bộ y phục mới ở hiệu bên chợ Đông, con có muốn chọn gì cho ngày nhập cung không?”

“Mẫu thân cứ cho người chọn theo lệ cũ.” Vân Ca ngồi xuống ghế đối diện, khoảng cách giữa hai người đủ để bà ta không nghe rõ tim nàng đập. “Con không biết mặc gì đẹp, sợ chọn sai lại thành trò cười.”

“Con nói vậy làm mẫu thân thương.” Thẩm Ngọc Dung rót trà cho nàng, tay áo buông xuống, để lộ cổ tay trắng. “Vào cung khác ở nhà. Ở nhà mẫu thân che cho con, vào đó chỉ có mình con. Con có mang theo đủ đồ không? Có gì quý mà con sợ mất thì để mẫu thân giữ hộ.”

Bà ta nói câu cuối cùng rất nhẹ, như nói chuyện con gái đau đầu.

“Con chẳng có gì quý.” Vân Ca nhấp một ngụm trà. “Chỉ có cây trâm mẫu thân tặng hôm trước, con vẫn cài.”

Mắt Thẩm Ngọc Dung dừng lại trên tóc nàng một khắc, rồi bà ta cười, rót thêm trà cho mình. “Thế thì tốt. Mà trong phòng con dạo này có nhiều giấy tờ lắm, mẫu thân nghe nha hoàn nói con thức khuya chép sách. Đừng để mệt. Có cuốn nào quan trọng thì cất kỹ, kẻo người hầu dọn dẹp lại xoá mất.”

“Giấy tờ của con chỉ là mấy bài thơ và bản chép kinh.” Vân Ca đặt chén xuống, ngẩng lên nhìn thẳng vào mắt mẹ kế. “Mẫu thân lo cho con quá, chuyện nhỏ cũng để ý.”

“Mẹ thương con thật mà.” Thẩm Ngọc Dung cười, nhưng nụ cười trên mặt bà ta không chạm tới mắt.

“Vậy thì con yên tâm.” Vân Ca nói, giọng vẫn đều. “Chỉ có điều mẫu thân nhớ rõ từng chuyện nhỏ trong phòng con như vậy — con tưởng mẫu thân đang có điều gì muốn giấu, nên mới phải để ý người khác kỹ đến thế.”

Thẩm Ngọc Dung vẫn cười, rót thêm trà cho mình, nhưng lần này bà ta rót chậm hơn, mắt không rời khỏi mặt nàng. Rồi bà ta đặt chén xuống bàn, nghe rõ tiếng đế sứ chạm gỗ, và ngón tay út của bà ta — ngón có chiếc nhẫn ngọc xanh — co lại một cái rất khẽ, rồi duỗi ra.

“Con nói lạ quá.” Bà ta mỉm cười trở lại, nhưng lần này giọng cao hơn nửa nhịp. “Mẫu thân lo cho con thì con bảo mẫu thân giấu chuyện. Con học được cách nói vậy từ bao giờ?”

“Học ở nhà mình.” Vân Ca đứng dậy, cúi đầu chào. “Mẫu thân dạy con từ nhỏ là phải nhìn kỹ người đối diện. Con nhìn mẫu thân, con thấy mẫu thân đang nhìn lại con. Hai mẹ con nhìn nhau thôi, có gì lạ đâu.”

Nàng đi ra cửa, tay áo lướt qua mép bàn, làm chén trà của mình xê đi một chút. Ra tới hành lang, nàng mới thả lỏng vai. Gió sớm thổi qua, lạnh táp vào mặt, và nàng nhận ra sau lưng áo mình đã ướt một mảng mồ hôi.

Phía sau, trong chính sảnh, không có tiếng gọi nàng lại. Chỉ có tiếng chén sứ được nhấc lên rồi đặt xuống lần nữa, mạnh hơn lần trước.

Vân Ca về tới phòng thì thấy cửa sổ phía đông đã hé mở từ lúc nào. Tạ Cảnh Hành ngồi trên sập bên trong, lưng dựa vào vách, một chân co, bàn tay trái đặt hờ lên đầu gối — hắn đã vòng lại bằng lối sau, không đi cổng chính. Cửa sổ phía sau hắn đóng kín, nhưng nàng biết hắn vào bằng lối nào. Hắn luôn vào bằng lối đó.

“Nàng nói chuyện với bà ta lâu quá.” Hắn nói, không nhìn nàng. “Ta đứng ngoài nghe được nửa câu cuối. Nàng liều.”

“Ta nói gì sai?”

“Nàng để bà ta biết nàng đang nhìn lại.” Hắn ngẩng đầu lên. Dưới mắt hắn có quầng thâm, và vết máu khô ở mép tay áo vẫn chưa thay. “Một con mồi nhìn thẳng vào thợ săn thì sẽ bị bắn trước.”

Vân Ca rót cho mình một chén nước nguội, uống một hơi. Nước chảy xuống cổ, lạnh và có mùi ấm cũ của ấm đất. “Thợ săn đã bắn rồi. Đêm qua có người cạy cửa sổ phòng ta.”

Tạ Cảnh Hành đứng dậy. Hắn đi tới khung cửa, cúi xuống nhìn vệt xước còn sót lại mờ trên bệ đá — Vân Ca đã cho quét sạch bột gỗ, nhưng vết cắt thì không xoá được. Hắn đưa ngón tay lên sờ, rồi rút từ trong tay áo ra một con dao nhỏ, áp lưỡi vào vết xước, so chiều nghiêng.

“Dao của nữ nhân.” Hắn nói. “Lưỡi mỏng, sống dao cong. Loại này cắt hoa quả, không phải loại để cạy cửa. Kẻ này không phải thích khách chuyên. Là người trong phủ, hoặc người quen trong phủ.”

“Dạ Bình.”

Tạ Cảnh Hành không tỏ vẻ ngạc nhiên. Hắn cất dao, đi vòng quanh phòng một lượt, mắt lướt qua tráp, qua ngăn kéo, qua gầm sập. Rồi hắn dừng lại trước chiếc tráp gỗ đặt cạnh giường, nơi Vân Ca để mấy bản chép kinh.

“Nàng đã để sẵn gì trong đó?”

“Một cuốn sổ.” Vân Ca ngồi xuống mép sập. “Chép tay, bìa ngoài đề tên Cát lang trung. Bên trong ghi mấy ngày, mấy lần bốc thuốc, mấy lần đưa bạc — ta bịa ra. Nhưng bịa đủ giống để người đọc tưởng là thật.”

Tạ Cảnh Hành nhìn nàng một lúc lâu. “Nàng cố ý để nó lấy.”

“Nếu nó tới lục, ta bắt tại trận thì được gì? Một con nha hoàn, phu nhân nói nó ăn cắp, đánh chết là xong. Không ai tin ta.” Vân Ca đặt chén xuống, tiếng đế chén chạm mặt sập nghe khô. “Nhưng nếu nó mang cuốn sổ về cho phu nhân, thì phu nhân sẽ nghĩ ta đang tra Cát lang trung. Và phu nhân sẽ hành động.”

“Hành động thế nào?”

“Hoặc là giết Cát lang trung để bịt miệng, hoặc là chuyển ông ta đi chỗ khác.” Vân Ca nói. “Dù thế nào, ta cũng biết được ông ta quan trọng với bà ta tới mức nào.”

Tạ Cảnh Hành đứng im. Ngoài hành lang, có tiếng guốc gỗ của người hầu đi qua, rất xa. Hắn chờ tới khi tiếng ấy khuất hẳn mới nói.

“Muộn rồi.” Hắn rút từ ngực áo ra một mẩu giấy gấp tư, đặt lên bàn. “Đêm qua, người của Ôn gia đưa Cát lang trung ra khỏi kinh thành. Đi về phía Nam, theo đường thủy. Ta cho người đuổi tới bến sông thì thuyền đã nhổ neo từ canh ba.”

Vân Ca cầm mẩu giấy, mở ra. Bên trong ghi bốn chữ: “Thuyền Giang Khẩu, canh ba.” Nàng đọc hai lần, rồi gấp lại.

“Không đuổi.” Nàng nói.

“Không đuổi?” Tạ Cảnh Hành nhướng mày. “Nàng bày ra cuốn sổ, để nó lấy, để bà ta lộ — rồi giờ buông?”

“Đuổi theo thì được gì? Ông ta ở trên thuyền Ôn gia, ta bắt được cũng không mang về được. Bắt về rồi khai ra, khai ra rồi Ôn gia giết người diệt khẩu — ta có một cái xác, không có lời khai.” Nàng đứng dậy, đi tới bên cửa sổ, đặt tay lên khung gỗ chỗ vết xước. “Cát lang trung không phải mồi lớn. Kẻ đưa ông ta đi mới là mồi lớn.”

“Nàng định làm gì?”

“Dạ Bình.” Nàng nói. “Nó vừa lấy được cuốn sổ. Nó phải mang đi báo cho phu nhân. Ta muốn biết nó đi đâu, gặp ai, trước khi về phòng bà ta.”

Tạ Cảnh Hành nhìn nàng, và lần này ánh mắt hắn khác đi — không phải ánh mắt của kẻ đang tính toán, mà là ánh mắt của người vừa nhận ra một điều gì đó.

“Nàng định để con nha hoàn của nàng theo dõi nó.”

“Thanh Liên.” Vân Ca gọi. Con bé từ sau tấm bình phong bước ra, tay còn cầm con dao găm, mặt vẫn còn vết bỏng sưng. Nó cúi đầu.

“Tiểu thư.”

“Ngươi nhớ mặt Dạ Bình chứ?”

“Dạ.” Thanh Liên lí nhí. “Mặt nó có nốt ruồi son trên môi dưới, bên phải.”

“Tốt.” Vân Ca lấy từ trong ngực áo ra mảnh vải thêu đuôi én — mảnh Tạ Cảnh Hành đưa nàng mấy hôm trước — và đặt vào tay Thanh Liên. “Ngươi cầm cái này. Nếu bị bắt, ngươi nói ngươi đi tìm người đưa thư của phu nhân, có mảnh vải làm tin. Ngươi không biết gì hơn. Nghe rõ chưa?”

Thanh Liên gật đầu, tay run run gấp mảnh vải lại, nhét vào trong đai lưng.

Tạ Cảnh Hành lên tiếng, giọng hơi trầm xuống. “Nàng để nó đi một mình. Nếu Dạ Bình nhận ra, con bé này mất mạng.”

“Ta biết.” Vân Ca nói, không quay đầu lại. Mắt nàng vẫn nhìn ra sân, nơi sương sớm đang tan dần trên mái ngói. “Nhưng nếu ta không cho ai đi, thì cả hai chúng ta đều ngồi chờ trong bóng tối tới khi bị bắt.”

Nàng quay sang Thanh Liên. “Đi đi. Đừng để nó thấy mặt. Đến khi nó vào phòng phu nhân thì về báo ta.”

Thanh Liên đi ra cửa sau, bước chân nhẹ như mèo. Vân Ca đứng bên cửa sổ, nghe tiếng bước chân ấy xa dần, rồi im hẳn. Tạ Cảnh Hành vẫn ngồi trên sập, không động đậy. Ngoài kia, gà trong sân nhà bên gáy thêm một tiếng nữa.

Một khắc sau, Thanh Liên chạy về. Con bé thở dốc, mặt tái đi, và nó không vào phòng ngay mà đứng ở ngưỡng cửa, hai tay bấu vào khung gỗ.

“Tiểu thư.” Nó nói, giọng đứt quãng. “Con đi theo nó. Nó không vào phòng phu nhân. Nó đi thẳng ra cổng hông, rẽ sang ngõ Đông. Con đi theo tới đầu ngõ thì thấy nó dừng lại trước một ngôi nhà — nhà có cái sân nhỏ, trước sân trồng một cây lựu. Con đứng ở xa nhìn. Cửa mở, có người ra đón nó.”

“Ai?”

“Con không nhìn rõ mặt.” Thanh Liên nuốt nước bọt, mắt mở to. “Nhưng con nhận ra cái sân đó. Hồi trước con đi theo phu nhân tới đó một lần, hồi mùa hè năm ngoái. Đó là nhà của Cát lang trung. Người ra đón Dạ Bình là người nhà của ông ta.”