Chương 30: Máu Trên Mảnh Vải

Vân Ca không chờ trời sáng.

Nàng đứng dậy khỏi mép giường, nhét mảnh vải dính máu vào trong tay áo, rồi bảo Thanh Liên cởi đôi hài thêu ra đưa cho nàng. Đôi hài của nha hoàn hơi chật, gót chân nàng đau nhói khi bước, nhưng giày mềm, đi trên nền gạch không kêu. Nàng cần im lặng hơn là cần vừa chân.

“Tiểu thư, để con đi cùng.” Thanh Liên đứng chắn trước cửa, hai tay dang ra. “Trời còn tối, đêm nay tuần tra dày, người đi một mình lỡ gặp…”

“Ngươi ở lại.” Vân Ca cài lại dây áo, giọng không lên cao. “Nếu canh ba có người gõ cửa hỏi ta ở đâu, ngươi nói ta ngủ từ lâu, không ra ngoài.”

“Nhưng…”

“Ngươi vừa chạy một vòng ngoài cửa hông. Chân ngươi còn run.” Nàng nhìn xuống mắt cá chân trái của Thanh Liên, chỗ băng vải lộ ra dưới gấu quần. “Ta không muốn phải cõng ngươi về.”

Thanh Liên mím môi, nước mắt đọng ở khóe. Nàng biết cãi không lại. Cúi đầu, nàng mở hé cửa cho Vân Ca lách ra, rồi đóng lại, chốt trong.

Ngoài sân, sương đêm phủ trên lá hòe một lớp mỏng, chạm vào tay áo thành hơi nước lạnh. Vân Ca men theo chân tường phía đông, nơi dãy nhà kho cũ khuất sau rặng liễu. Nàng đi chậm, mỗi bước đặt trước đều nghe ngóng. Đêm nay tiếng guốc tuần tra đổi hướng — không đi vòng quanh viện mà đi dọc bức tường ngoài, xa hơn. Như có lệnh dồn người ra ngoài.

Điều đó có nghĩa phía trong đang có việc. Việc không muốn người đi lại nhìn thấy.

Dấu chân Thanh Liên nói đúng một điều: chúng đều quay về phía đông. Vân Ca bám theo vệt bùn khô trên nền đá, tới khi nền đá hết, đất mềm tiếp, và ở mép đất nàng nhìn thấy thứ mình tìm — một vệt sẫm màu kéo ngang qua rễ liễu, đã khô nhưng còn đủ đậm để nổi lên dưới sương. Rồi vệt thứ hai, cách đó mấy bước, mảnh hơn.

Có người bị kéo đi, không phải tự bước.

Nàng theo vệt máu tới cuối dãy kho, chỗ một gian nhà cũ nát mái đã sụp một góc, cửa gỗ đóng nhưng không khóa — then cài hờ, ai đẩy cũng vào. Nàng đứng ngoài, lưng áp vào tường, nghe.

Trong đó có tiếng thở. Nặng, đứt quãng. Và tiếng vải cọ vào gỗ, như người bị trói đang cố xoay người.

Rồi một giọng đàn ông khác, khàn, đều đều:

“Vẫn không nói. Ngươi biết cái này là để làm gì rồi.”

Không có tiếng trả lời. Chỉ có tiếng thở dốc thêm một nhịp.

Vân Ca đẩy then, mở hé cửa đủ một người lách vào. Bên trong tối, nhưng có một cây đèn dầu đặt dưới nền, ngọn lửa nhỏ, đủ soi khung cảnh: một người đàn ông lực lưỡng ngồi xổm, lưng quay ra cửa, tay cầm một khúc gỗ ngắn. Trước mặt hắn, bị trói vào cột giữa nhà, Tạ Cảnh Hành cúi đầu, tóc rũ che mặt, vai áo hắc bào rách một đường dài, máu đã thấm đỏ nửa lưng.

Trên cánh tay người đàn ông kia, thêu một con hạc nhỏ, chỉ nhỏ bằng ngón tay, nhưng đường thêu sắc và đen, đứng nghiêng đầu — dấu của Hạc vệ.

Vân Ca khựng lại một nhịp. Hạc vệ không phải người của Ôn gia, cũng không phải người của Đức phi. Hạc vệ là người của Hoàng đế. Kiếp trước nàng chỉ nghe danh chứ chưa từng thấy dấu này ngoài sổ sách. Người của Hoàng đế không tra hỏi vì nghi ngờ thị vệ phản bội triều đình. Hắn tra hỏi vì nghi ngờ thị vệ phản bội chính mình.

“Ngươi chắc chắn muốn tiếp tục thế này.” Người áo đen nói, giọng không giận, chỉ mệt. “Nói ra ngươi còn đường sống. Ngươi nói ngươi không quen nàng ta, ta điều tra được ngươi đưa nàng ta thuốc. Ngươi nói ngươi chỉ làm việc bệ hạ sai, ta tra được ngươi đêm nào cũng ghé viện Tây.”

Tạ Cảnh Hành khẽ ngẩng đầu, tóc ướt dính vào trán. Hắn nhìn người kia, không đáp. Khóe môi nứt, máu đọng thành vệt mảnh dọc cằm. Trong cái nhìn đó không có sợ, cũng không có giận — chỉ có một sự lạnh lùng đã luyện sẵn, như thể hắn đã chuẩn bị cho cuộc tra hỏi này từ lâu, chỉ không ngờ nó tới sớm hơn một ngày.

“Ngươi cười cái gì.” Người kia đứng dậy.

“Ta không cười.” Tạ Cảnh Hành nói, giọng khàn nhưng đều. “Ta đang đếm. Người bệ hạ phái tới đây đêm nay, hẳn không phải chỉ một. Các ngươi đổi ca thay phiên, canh ba sẽ có người khác vào. Ngươi tra không xong trước lúc đó, người về báo là ngươi, không phải ta.”

Người áo đen im một thoáng. Rồi hắn nâng tay, khúc gỗ giáng xuống sườn Tạ Cảnh Hành. Tiếng vải thấm, tiếng xương kêu khẽ, và Tạ Cảnh Hành gập người, nuốt cơn đau vào trong ngực, không để nó thoát thành tiếng.

Vân Ca đứng sau cánh cửa, bàn tay đặt trên khung gỗ, ngón tay siết chặt tới mức móng cắm vào lòng bàn tay. Nàng đếm nhịp thở của mình để không lao vào. Nếu nàng xông vào, nàng chỉ thêm một người bị trói. Nếu nàng quay đi gọi người, nàng phải chọn đúng người — và trong cung này, không có ai để nàng tin.

Nàng lùi lại một bước, khe cửa khép dần. Gió lùa qua khe, ngọn đèn dầu trong nhà nghiêng ngả, bóng người áo đen đổ dài trên nền đất như một con hạc đen đang cúi đầu mổ xuống.

Trước khi cửa đóng hẳn, Vân Ca nghe người áo đen nói câu cuối, giọng hạ thấp, chỉ đủ cho hai người trong nhà nghe:

“Bệ hạ muốn biết nàng ta nói gì với ngươi, không phải ngươi giữ được gì cho nàng ta. Ngươi tưởng ngươi giữ là giữ được mạng nàng ta sao?”

Tạ Cảnh Hành không trả lời.

Vân Ca đứng ngoài, lưng áp vào tường gỗ lạnh, mùi ẩm mốc và mùi máu khô quện vào nhau trong mũi nàng. Nàng nhìn xuống tay mình. Trong lòng bàn tay, mảnh vải dính máu ướt nhẹp đã để lại một vệt đỏ trên da nàng — vệt đỏ của người nàng tin, giờ nằm trong tay kẻ nàng không thể chạm tới.

Hoàng đế biết. Không phải biết Tạ Cảnh Hành có mắt với một tú nữ. Mà biết hắn đã phản.

Nàng quay người, bước về phía hành lang có đèn, mỗi bước chậm mà nặng. Trong đầu nàng, một câu hỏi mới đã thay chỗ câu hỏi cũ: nếu Hoàng đế tự tay xử lý người của mình, thì kẻ đang tra hỏi kia không tra vì triều sự. Hắn tra vì muốn nghe nàng đã nói gì với Tạ Cảnh Hành — và nàng chỉ có một cách để giữ hắn sống: cho Hoàng đế thứ hắn muốn, mà không cho thứ hắn cần.

Nàng dừng lại dưới cột đèn, ngọn lửa chiếu lên mặt nàng một nửa, nửa còn lại chìm trong bóng. Nàng không đi về viện Tây. Nàng rẽ sang con đường dẫn tới cung Trường Xuân.

Cung Trường Xuân đèn vẫn sáng. Đêm đã sang canh tư, mà đến trước cổng chính còn nghe tiếng đàn tranh dạo nhỏ trong nội điện — một khúc gì đó chậm rãi, ngón đàn nhấn chìm rồi ngân lên như giọt nước rớt xuống phiến đá. Vân Ca đứng ngoài cổng, không xin vào, chỉ bảo thái giám gác cửa chuyển một câu:

“Phiền công công nói với nương nương, Tiêu thị tú nữ cầu kiến. Có vật nương nương muốn.”

Thái giám nhìn nàng từ trên xuống dưới, mặt mũi chần chừ. Đêm khuya, một tú nữ chưa định danh tới cửa Quý Phi — chuyện này lạ. Nhưng nàng đứng im, không giải thích thêm, cũng không rút lui. Cuối cùng hắn đành quay vào.

Tiếng đàn tắt giữa chừng.

Một lát sau, cửa mở. Không phải cung nữ ra đón, mà chính Ôn Quý Phi bước ra tận hiên, y phục đã đổi sang màu trắng ngà, tóc thả xuống vai, không trâm không ngọc, như người vừa rời khỏi chỗ ngủ. Bà đứng trên bậc thềm nhìn xuống, khoảng cách ấy vừa đủ để nàng phải ngẩng lên.

“Bổn cung tưởng ngươi về viện rồi chứ.” Bà nói. “Đêm nay ngươi thích đi lại nhỉ.”

“Thần thiếp có chuyện phải phiền nương nương.” Vân Ca quỳ xuống, hai tay đặt trước trán, hành đại lễ ngay giữa sân. Gạch sân lạnh, hơi sương đã bám thành một lớp mỏng dính vào đầu gối nàng. “Thần thiếp không còn chỗ nào để đi.”

Quý Phi im một lúc. Rồi tiếng guốc gỗ của bà gõ xuống bậc — lần này bà đi guốc, không đi đất như đêm ở hành lang giếng đá. Bà xuống tới chỗ nàng, cúi nhìn, mắt phượng nheo lại.

“Đứng lên. Trong sân ta không cần người khác nhìn thấy cảnh này.” Bà quay vào trong, bỏ lại một câu. “Vào đi. Đi lối hông.”

Nội điện ấm hơn hẳn. Lò hương đốt trầm, mùi ngọt nặng phủ trên mọi thứ, tới mức Vân Ca phải nén một cái nhíu mũi — mùi trầm này khác mùi hoa quế đêm trước, nhưng cái cách nó bám lấy cổ họng thì giống nhau. Quý Phi ngồi xuống sập, kéo một chiếc áo choàng khoác lên vai, rồi mới nhìn nàng đang đứng chờ dưới đất.

“Nói.”

“Trong cung có một nhà kho bỏ hoang phía đông, sau dãy nhà thị vệ.” Vân Ca nói thẳng, không dạo đầu. “Đêm nay có người bị giam ở đó. Bị tra. Người tra mặc áo đen, thêu hạc nhỏ ở ngực áo.”

Bàn tay Quý Phi đang cầm chén trà khựng lại giữa không trung. Chỉ khựng một nhịp, rồi bà đặt chén xuống, rất nhẹ, và rót thêm nước từ ấm bên cạnh — không rót cho nàng. Động tác của bà chậm rãi như đang cân chữ trong đầu.

“Ngươi biết đó là ai chứ.” Bà nói, không phải câu hỏi.

“Là người của bệ hạ.” Vân Ca đáp. “Hạc vệ. Thần thiếp từng thấy dấu đó.”

“Ngươi thấy dấu đó ở đâu?”

Vân Ca không trả lời thẳng. Nàng nhìn thẳng vào mắt bà, để khoảng lặng tự làm câu trả lời — nàng biết nhiều thứ hơn một tú nữ nên biết, và bà cũng vậy, cả hai đều đang giấu nhau những gì mình biết. Quý Phi hiểu. Môi bà mím lại, rồi giãn ra, không thành nụ cười.

“Ngươi tới cầu ta cứu nó.” Bà nói. “Ngươi nghĩ ta có quyền qua mặt thị vệ của bệ hạ?”

“Nương nương có quyền đổi ca thị vệ trước giờ Tý mỗi khi trong cung có động.” Vân Ca nói. “Đêm nay đội thị vệ đã đổi ca sớm. Nương nương biết chuyện đó trước cả thần thiếp. Nếu người muốn, chỉ cần một câu là nhà kho kia bị lục soát theo lệ — kẻ giam người phải rút, người bị giam có đường sống.”

Quý Phi nhìn nàng rất lâu. Ngọn đèn trong điện cháy bùng lên một cái rồi dịu xuống, đổ bóng hai người lên vách, chồng lên hàng chữ thêu trên bức trướng phía sau. Bà cầm chén lên, thổi một hơi, rồi uống một ngụm chậm rãi như thể đang ngon miệng lắm.

“Ngươi dám tới đây một mình, đứng trước mặt ta, kể tên hạc vệ.” Bà nói. “Hoặc ngươi ngu, hoặc ngươi hết đường. Ta đoán là vế sau.”

“Thần thiếp hết đường.”

“Hết đường mà còn dám mang chuyện này đến cho ta.” Bà đặt chén xuống, người hơi nghiêng tới trước. “Vậy thì ta có điều kiện. Không phải ta thương ngươi. Ngươi đừng tưởng.”

“Thần thiếp không tưởng.”

“Cuốn sổ.” Quý Phi nói. Hai chữ gọn như dao chém. “Ngươi cầm nó. Ta biết ngươi cầm nó. Đức phi nhận được một bản, nhưng bản đó ngươi giao — chắc chắn không phải bản gốc, hoặc không phải bản đủ. Ta muốn bản gốc. Đưa cho ta, ta cho người lục nhà kho kia trước khi trời sáng.”

Nàng vừa nói vừa quan sát mặt Vân Ca, như người ta nhìn con cá đang quẫy trên thớt xem nó còn sức không.

Vân Ca đứng yên. Trong lòng nàng, một cái gì đó siết lại rất chặt — cuốn sổ này là thứ nàng đổi bằng một suất dự tuyển, bằng những ngày nằm trong cung chờ chết, bằng máu ở vai trái còn chưa khô. Nó là sợi dây buộc Lục gia vào cái chết của mẹ nàng. Đưa đi, nàng mất cái neo.

Nhưng trong nhà kho kia, người đang bị tra vì nàng cũng đang mất máu từng khắc.

“Nương nương muốn bản gốc.” Nàng nói. “Thần thiếp có. Nhưng thần thiếp đưa sau khi người được thả, không phải trước.”

Quý Phi cười. Lần này cười thật, tiếng ngắn trong cổ họng.

“Ngươi còn mặc cả với ta.” Bà đứng dậy, bước tới trước mặt nàng, gần tới mức Vân Ca ngửi thấy mùi trầm trên áo bà, ngọt và nặng như mùi nhang trong miếu. “Ngươi tưởng ta cần cuốn sổ đó để đối phó Lục gia? Ta cần nó để biết ngươi còn giấu gì. Ngươi giao sổ, ta mới dám chắc ngươi không thả một con dao sau lưng ta. Hiểu chưa?”

“Hiểu.” Vân Ca nói. “Vậy thần thiếp đưa trước một nửa. Người ta muốn là danh sách thuốc. Nửa đầu cuốn sổ có tên người mua, không có tên người bán. Thần thiếp đưa nửa đó trước. Người lục nhà kho. Khi người kia còn thở, thần thiếp đưa nửa sau.”

Quý Phi nhìn nàng, mắt hẹp lại, rồi bà gật đầu một cái gọn.

“Sáng sớm mai, trước giờ Thìn.” Bà quay lại sập, ngồi xuống, kéo áo choàng lên vai. “Còn chuyện ngươi nói về nhà kho — ngươi quay về viện ngay bây giờ, đi đường vòng, đừng để ai thấy ngươi rời khỏi chỗ ta. Ta không muốn sáng mai có người hỏi đêm qua ngươi ở đâu.”

Vân Ca cúi đầu hành lễ.

“Thần thiếp tạ nương nương.”

“Đừng tạ ta.” Bà cầm chén trà lên lại, không nhìn nàng nữa. “Ta giúp ngươi lần này không phải vì ngươi. Là vì có người dám động vào người của ta trước. Ngươi về đi.”

Nàng lùi ra, tới cửa hông thì Quý Phi gọi với theo, giọng nhàn như đang nói chuyện vu vơ:

“Tiêu thị.”

Vân Ca dừng lại.

“Lần sau mang chuyện tới ta, nhớ chuẩn bị thứ đáng giá hơn mạng một tên thị vệ.

Vân Ca không quay đầu lại. Nàng đẩy cửa hông, bước ra hành lang tối, gió đêm ùa vào mặt, mằn mặn mùi sương và mùi tro từ đâu đó. Tay áo nàng ướt vì mồ hôi, dính vào cổ tay, lạnh buốt.

Nàng đi đường vòng qua dãy nhà kho phía đông, nơi Thanh Liên nói có dấu chân. Mặt trời chưa lên, chỉ có một vệt sáng xám nhạt rỉ ra từ chân trời, đủ để nàng thấy những ô gạch dưới chân mình còn khô, trừ một vũng nhỏ nơi góc tường — nước đọng, không phải máu. Nàng cúi xuống, lấy ngón tay chạm vào. Nước lạnh, có mùi tanh nhẹ. Không phải nước mưa. Là nước rửa vết thương, ai đó đã dội xô nước lên nền để xóa dấu.

Nàng đứng thẳng dậy, nhìn về phía hành lang dẫn tới căn nhà kho bỏ hoang cuối dãy. Cửa khép hờ. Bên trong không có đèn. Nhưng có tiếng người — một tiếng rên bị nén lại trong cổ họng, nghe như tiếng thở của con vật bị dồn vào góc.

Nàng bước tới, đẩy cửa.

Trong bóng tối, mùi máu đập vào mặt nàng, đặc và nóng, lẫn với mùi củi mục và mùi rơm ẩm. Ánh sáng le lói từ khe cửa đủ để nàng thấy một bóng người ngồi dựa vào vách, hai tay bị trói ngược ra sau cột gỗ, đầu gục xuống. Hắc bào rách một mảng lớn ngang hông, máu đã thấm đen cả lớp vải. Một bên vai hắn trật khỏi khớp, tay buông thõm xuống như không còn thuộc về hắn.

Tạ Cảnh Hành ngẩng đầu lên khi nghe tiếng cửa. Mắt hắn sưng một bên, khóe môi rách, nhưng khi nhìn thấy nàng, hắn vẫn kịp nhếch mép.

"Vào đây làm gì." Giọng hắn khàn, khô như giấy cháy. "Đi ra."

Vân Ca không trả lời. Nàng bước tới, quỳ xuống bên cạnh, tay đã lần tới sợi dây thừng buộc quanh cổ tay hắn. Dây thít chặt vào da, máu khô dính vào lòng bàn tay nàng khi nàng bắt đầu cởi.

"Ta tới muộn." Nàng nói, giọng thấp, mắt không nhìn mặt hắn mà nhìn sợi dây.

"Ta dặn nàng đừng tới." Hắn nhắm mắt lại, thở ra một hơi dài, cả người run lên vì đau. "Kẻ bắt ta không phải người Ôn gia."

Vân Ca khựng tay. Sợi dây tuột nửa vòng khỏi cổ tay hắn, để lộ một vệt đỏ nham nhở, da bị cắt đến cả thịt.

"Ta biết." Nàng nói. "Áo đen thêu hạc nhỏ ở cổ tay áo. Ta thấy rồi."

Tạ Cảnh Hành mở mắt, nhìn nàng. Trong bóng tối, đôi mắt đào hoa của hắn không còn vẻ mỉa mai thường ngày. Hắn nhìn nàng một lúc, rồi cười khẽ, tiếng cười làm vết thương ở môi hắn rách thêm, máu rịn ra.

"Vậy thì nàng biết rồi." Hắn nói. "Không phải Ôn Quý Phi. Là Hoàng đế."

Nàng cúi xuống, cởi nốt sợi dây, đỡ lấy vai hắn. Hắn nghiến răng khi cánh tay bị kéo lên, nhưng không kêu một tiếng. Nàng đặt tay hắn lên đùi mình, rồi lần lấy mảnh vải sạch trong tay áo — mảnh vải nàng vẫn mang theo phòng khi cần băng vết thương cho mình — bắt đầu quấn quanh hông hắn.

"Người của bệ hạ tra hỏi người về cái gì." Nàng hỏi, tay vẫn thoăn thoắt, mắt nhìn xuống.

"Về cuốn sổ." Hắn nói. "Chúng hỏi ta đã đưa nàng cái gì. Hỏi nàng đã cho ta xem cái gì. Hỏi ta... nàng nói gì với ta về kiếp trước."

Tay Vân Ca dừng lại.

"Ta chưa từng nói với ngươi điều đó."

"Chưa." Hắn gật đầu, chậm. "Nhưng bệ hạ biết. Nàng nghĩ tại sao bệ hạ lại tự tay xử một ám vệ? Vì ta phản bội ông. Nhưng ông không giết ta ngay. Ông giữ ta lại để hỏi. Ông muốn biết nàng là ai."

Mùi máu từ vết thương của hắn xộc lên mũi nàng, nồng và ấm, lẫn với mùi rơm mục dưới nền. Nàng buộc nút cuối, kéo chặt, nghe hắn hít vào một hơi đau.

"Hoàng đế biết nàng trọng sinh." Tạ Cảnh Hành nói, giọng hạ xuống, chỉ đủ cho hai người nghe. "Hắn không tin. Nhưng hắn đang thử nàng."

Vân Ca không đáp ngay. Nàng ngồi im, bàn tay còn đặt trên vai hắn, cảm nhận hơi nóng từ da hắn thấm qua lớp vải. Bên ngoài, tiếng guốc gỗ của lính tuần đi qua, đều và xa, rồi lại im.

Chén trà ông rót cho nàng ở thiên điện. Câu ông nói — "một kẻ biết những điều mình không nên biết, sẽ đi được bao xa." Nàng tưởng đó là lời cảnh cáo dành cho một tiểu thư tò mò chuyện triều sự. Hóa ra ông đã đặt nàng lên bàn cân từ trước, chỉ chờ nàng tự bước lên.

Nàng nghĩ tới Đức phi. Người đã nhận sổ của nàng, cho người tới phủ Tiêu điều tra, cho nàng suất dự tuyển đặc cách. Nếu Hoàng đế đã để mắt tới nàng từ đầu, thì mọi bước đi của nàng trong cung này, kể cả bước qua cửa phủ Tiêu, đều có người đứng sau nhìn.

Nàng nghĩ tới mẹ. Người chết sau bốn tháng, sau ba lá đe dọa có mộc tín Ôn phủ. Ba lá thư mà cha nàng nhận, mà cha nàng giấu. Có thể nào người gửi thư không phải Ôn gia, mà là người đứng trên cả Ôn gia và Lục gia?

Nàng không biết. Lần đầu tiên từ khi tỉnh lại ở kiếp này, nàng không biết.

"Người còn đứng được không." Nàng hỏi, đổi chuyện.

"Đứng được." Hắn nói, nhưng khi nàng đỡ hắn dậy, cả người hắn nghiêng hẳn về phía nàng, nặng và nóng. Nàng phải vòng tay qua lưng hắn, đỡ lấy, cảm nhận được nhịp tim hắn đập dồn dưới lớp áo mỏng. Hắn đứng dựa vào vai nàng, hơi thở phả xuống tóc nàng, lẫn mùi máu và mùi mồ hôi.

"Ta sẽ đưa nàng ra ngoài." Hắn nói, giọng khàn. "Không phải bây giờ. Nhưng sẽ có ngày ta đưa nàng ra khỏi cung này."

"Ta không đi." Nàng nói. "Ta còn việc phải làm."

"Ta biết." Hắn nói. "Nên ta mới phải chuẩn bị đường lui cho nàng."

Nàng không hỏi thêm. Nàng đỡ hắn men theo vách tường đi ra cửa hông, về phía con đường nhỏ dẫn tới hành lang tây. Đêm vẫn còn tối, nhưng chân trời đã ửng lên một vệt đỏ nhạt, và tiếng gà gáy từ đâu đó vọng lại, xa xăm như tiếng của một thế giới khác.

Tới khúc quanh, hắn dừng lại, tựa người vào cột, rồi lần tay vào trong ngực áo. Hắn lấy ra một mảnh giấy nhỏ, gấp tư, góc giấy đã mềm nhũn vì máu và mồ hôi, đưa cho nàng.

"Chuẩn bị từ trước." Hắn nói. "Phòng khi không về."

Vân Ca mở mảnh giấy.